Una Pálida Idea

Dragones

2011-12-25T23:51:00.000-03:00

Aroma a Off, sabor a Stella Artois.

Comienza el verano del Año del Dragón.

Un año de cierre de cuentas pendientes, un año de apertura de nuevos portales.

19/12/01

2011-12-19T23:32:00.000-03:00

"La indiferencia es el peso muerto de la historia. La indiferencia opera potentemente en la historia. Opera pasivamente, pero opera. Es la fatalidad; aquello con que no se puede contar. Tuerce programas, y arruina los planes mejor concebidos."

Antonio Gramsci, Odio a los indiferentes.

Estoy ultimando detalles, corrigiendo artículos y acomodando mi discurso porque mañana, después de un año de buscar infructuosamente, tengo la reunión de cierre. Que la revista salga o no depende del poder de encantamiento que, en tan sólo una hora, podamos condensar mi amiga y compañera Bárbara y yo.

Hace exactamente un año me recibí de Realizador de cine y televisión, título tan anodino como este año que he pasado golpeando puertas sin éxito. Finalmente me ganó la depresión, y mañana será el día en el cual todo cambie. Así debe ser.

Hoy pasé toda la tarde encerrado en casa de la diseñadora armando el prototipo, eligiendo fuentes y colores para cada página. Mañana me dirán, en medio de esa reunión con el televisor y la balacera de fondo, que la editorial se adelanta a lo que está sucediendo en Plaza de Mayo. Somos diez pibes jugando a la "etapa roja" de Cahiers du cinemá, encerrados en un cuarto escribiendo sobre política y cine, mientras afuera se decreta el estado de sitio.

Ultimo los detalles mientras los programas de medianoche interrumpen su rutina para mostrar las cacerolas. El chirrido escapa del televisor y se instala en mi barrio. Hace unos meses, cuando hice la fiesta de despedida de mi curso de cine en el departamento, les escupí un grito de borracho a los vecinos del edificio: "¡Tenía que hacer ruido a las 2 AM para conocerles las caras! Hace dos años que vivo solo, que lloro, extraño y anhelo solo, y golpean a mi puerta por unos alaridos de festejo."

Hoy, los veo a todos abajo, sacándole chispas al teflón. Se asoma al balcón Susi del 1ro. A. Está tomada, el marido la dejó hace un mes. Me pregunta que está pasando, entre vahos de vino. Se cae el país, Susi, no podés estar así vos, ni así yo. Vamos.

Y ahí estuvimos, al otro día, volviendo a las corridas para la reunión. Porque, a pesar de todo, tenía en mente un futuro, sabía que ese era el final de una vía. Me tocaron el bolsillo, no las esperanzas ni la conciencia.

Y el futuro llegó. En diez años, en 2011, los tiempos habrán cambiado.

Novos Baianos FC

2011-12-10T23:58:00.000-03:00

Pensé que este año iba a ser el definitivo en mi corte con la música del Brasil, luego de casi 10 de darle duro y parejo. Es más, vieron que por poco tiempo volví a grabar pop, y era casi enferma mi adicción a Prefab Sprout. Y es más aún, el último año redescubrí varias gemas del rock nacional que había dejado de lado en la niñez, y es más más más, se me había dado por volver a escuchar The Clash, gracias a que tenemos sólo Sandinista en CD en el laburo.

Pero es más fuerte que yo, todavía sigo sintiendo que Novos Baianos es el mejor grupo de la historia, que Roberto Ribeiro interpreta las mejores canciones, y creo en Cartola, Ze Keti y todos los sambistas unidos. Así que, pues, deberé seguir bancandome mi defecto.

Les dejo este gran gran registro de Novos Baianos, algo que busqué mucho tiempo, y que San youtube me entrega en bandeja de plata.

The Rat

2011-12-09T01:52:00.000-03:00

Todos los años me salen uno o dos curritos con los cuales puedo escapar de la rutina, guardar algún recuerdo para el día de mañana (estilo "¿2010? Ah, si, el año en el cual hice X o Y) y, de paso, llevarme un dinerillo extra.

El de 2011 fue jurado, así como el de 2010 fue documentalista, y el de 2009... ya no lo recuerdo.

Así es que fuí jurado en un concurso de arte juvenil. Pero eso no es interesante, sino para quienes. Si, si, para el PRO.

Y todas las anécdotas que imaginen sobre un infiltrado estuvieron. Pueden preguntarle a Ritondo, a Schiavi (el de transporte, no el Flaco), y a mí.

Dejemos de lado que, para las fotos, hice la famosa V, que se ha resignificado durante los últimos años. Lo mejor vino cuando, en medio del Festival, entra una murga, la d ela villa 31, y, al grito de "acá son todos chetos", los funcionarios PRO, todos de camisa La Martina y zapatos nauticos, comenzaron, comenzaron...si, amigos, comenzaron a hacer el pasito Mauri, esa especie de avioncito sin ritmo ni gracia que irrita los ojos.

Yo no bailé.

PD: Nobleza obliga, más allá de ser el peor gobierno en la historia de la humanidad, cabe decir que pagaron puntualmente, en efectivo, y me mandaron un mail florido de agradecimiento. Del Gobierno de la Provincia, todavía estoy esperando un pago de hace 9 meses. Pero bue, eso no cambia las cosas. He vuelto, amigos.

Las cosas en su lugar.

2011-11-28T10:41:00.000-03:00

Foto de Patri C.

Globos Negros. Post 200.

2011-10-21T19:40:00.000-03:00

Globos Negros by Pablo Libre

Germinal, zamba.

2011-09-27T00:13:00.000-03:00

Por Pablo Libre.

Germinal.

Mi canto es eco de un tiempo
que arrastra_en ceniza el viento
rumor de un pueblo olvidado

susurro de sortilegio.

rumor de un pueblo olvidado

susurro de sortilegio.

Y si grito la palabra
como arando las penas
no es porque llore mi suerte

sino que hay sangre en mis venas
sangre que va germinando
en melodías eternas.

Estribillo
Frente a una cuna vacía
tejo decenios.
mi voz se quiebra en suspiro
rezo al silencio.

Descalza por los caminos
de los que se habla en leyendas
el sol que azota espaldas

palidece ante mis cuerdas.
La luna que abre las almas

amanece en melopeas.

Y siempre regresaré al canto
como quien vuelve a su tierra
para acercarme a los niños

y dar tributo a los viejos.

para acercarme a los niños

y dar tributo a los viejos.

Estribillo
Frente a una cuna vacía
tejo decenios.
mi voz se quiebra en suspiro
rezo al silencio.

Mi sentir.

2011-09-26T00:13:00.002-03:00

"Y siento que esta cancion me crece y me doblega
y que cuando la quiero cantar me desmorona."
Manuel J. Castilla, Alabanza del valle

Sitio Pablo Libre

2011-09-19T04:17:00.000-03:00

Para separar el trigo de la paja (?), o mejor dicho, la música de la letra, abrí un sitio en donde voy a subir toda mi música, pasada, presente y futura. Pasen si quieren escuchar, o sigan acá, si quieren leer.

Beso, los amo (?)

Pablo Libre discografía

El escritor que deseaba ser a los 18

2011-09-17T04:51:00.000-03:00

Desempolvando viejos textos. 1998.

Fantasmitas.

“Papá esta pintando la casa, que no le dicen casa, le dicen chalet, y no está pintando, está barnizando. Hace un rato atrapó una ratita, que no es ratita, era laucha, con la persiana, cerrándola así, que no es cerrándola, sino bajándola, y a la lauchita no le salió nada de sangre porque como es, no como es, como será la sangre de las lauchitas. Es la primera vez que veo una, porque en la casa del nono siempre hay gatos que no se mueren y cambian de color todos los días, no cambian de color, se van y vienen, no como el Battle-cat, que cuando veníamos con mamá del jardín, cuando ella era una mamá normal porque había tomado licencia y entonces no me podía escapar de la Sala para ir a séptimo grado donde era maestra en la misma escuela, y los grandulones me enseñaban malas palabras y se creían vivos y ella tomó licencia no sé porqué y me iba a buscar como todas las mamás normales, y ahora los grandulones no se van a acordar de mí y yo sí me acuerdo las palabras. Veníamos con mamá en el auto, que no es auto, es Fitito, que yo me acuerdo cuando le pegamos con el Leonel calcomanías que decían Lale y Leonel, que no es Lale, es Ale y que no es Ale es Alejandro, porque ya sos grande y sabes hablar, si ellos me dicen Lale desde nene, rosa y celeste con forma de nubecitas y como me aburro, que la puta que lo parió ya se lo había escuchado al nono, esa vez que mamá se enojó y le dijo quién es la puta y qué me dice cosas por unas plantas que le pisó, es un chico nada más, y que después fui al jardín y al segundo año compré al Battle-cat que no peleaba con los otros gatos pero no era maricón como el gato del primo Obando, que está todo el día pasándose la lengua entre las patas, que no es gato, es gata y está operada, no porque se enfermó, porque tenía que estar más en casa y no gorda de bebés, solo gorda de comida, cómo era la palabra, la palabra... capado. Pero al Battle-cat lo prefería gordo y en la casa, aunque mamá no lo dejaba entrar, antes que aplastado al lado del cordón como un sapo de esos que atrapaba porque aparte de gatos había muchos sapos, yo le tengo terror a los sapos, que una vez llovieron y pensé que me venían a buscar y mamá me explicó que las nubes absorben los huevos y los llueven y yo le pregunté si es como si los cagaran y casi me da un cachetazo por repetirlo, cachetazo no porque ella tira del pelo, pero antes lloré y le mentí, le dije que tenía miedo de que se lo chupe la nube al Leonel, porque él era chiquito y yo en verdad quería que se lo chupara, así los sapos le hacían pis, lo oxidaban y lo dejaban aplastado en la calle cerca del cordón como al Battle-cat. Capado, ¿Hubiera escapado volando?

Nadie me cree cuando digo que al Battle-cat lo pisó el papá de mi padrino el Tonito, al que nunca conocí, de chiquitos iban con papá de excursión a Villa del Mar no como yo siempre adentro y después de mi bautismo en el setenta y ocho desapareció del mapa, como dice mamá, creo que es igual al muñeco que maneja el auto a pilas que me regaló cuando nací, pobre, no sabía que a mí no me gustan los autos, son aburridos, pisan gatos y lo pisaron al abuelo ese que me quería y no hablaba como el nono que no se le entiende nada, yo no me acuerdo de él pero lo escuché en un casete que grabó labuela de antes que lo pisaran cantando conmigo y el Leonel, cada vez que lo escuchamos ella me dice ‘vos sos como un fantasmita de él sos igual sos mi preferido’, mientras reza, reza, me hace rezar, y no quiero acordarme cuando me llevó a la San Pablo y me hizo agarrarle miedo a San Cayetano, y un día la nona, que también jode con él, sacó de un cajón su estatua barbuda y yo San Cayetano NO, San Cayetano NO, y el nono que dormía la siesta se levantó, y gritaron, gritaron, ella no, porque se hace la santa y sigue rezando, capaz para que Diosito lo perdone a él que es muy malo, y yo me enoje porque el le dijo bastazza, que ella no es bastarda, solamente son medio primos los dos, por eso tienen el mismo apellido, ella lo esperó toda la guerra, él en Rusia congelado, y ahí se volvió loco después de descongelarse en Siberia, y lo pateé en la pierna izquierda congelada, y se enojó pero no me empujó, porque él nunca le pegó ni a tu padre, que era calladito no como vos que saliste a tu madre, sino que empezó a darle a ella una que nunca había visto, y corrí con todas mis fuerzas a avisarle a papá, que lo llamo ‘rata, rata, sos una rata’, por eso ahora nos venimos a vivir acá, cerca de labuela, que está sola y nadie le puede pegar, porque los muertos no pegan, ¿no?

Papá ya está terminando de pintar, ya terminó, pero no larga el pincel, dice otra mano... y si te aburrís, no hubieras venido”.

Fuego de San Telmo

2011-09-09T02:58:00.000-03:00

Fuego de San Telmo by Pablo Libre

Voraz

2011-08-18T01:19:00.000-03:00

"...y penetró en una gran sala cuyas paredes estaban tejidas de libros desde el suelo al infinito."

Carlos Ruiz Zafón, La sombra del viento.

Desde el momento en el cual me propuse encaminar mi voluntad hacia una sola meta a alcanzar este año -avanzar lo máximo posible con la carrera retomada-, supe que por algún lado iba a sublimar. Y si bien en tiempos más agitados considero que lo mejor es la sensación (encarnada en la música), en momentos en los cuales el mundo me gira alrededor sin poder dar saltitos para intentar pinchar sus partes blandas, se despierta en mí una sed desértica por incorporar historias ajenas.

Así, vaciándome de toda teoría, de todo prejuicio, este año he ido desde Cheever hasta Ruiz Zafón, de Plath a Pratchett, desde Oé hasta Jodorowsky; a razón de casi dos novelas por semana, sin darme tiempo para procesar, más de una vez sin darme cuenta hasta mitad de la novela en que idioma estoy leyendo, cruzándome en el camino con algunos de los personajes más preciados que encontré en mi vida, como Fermín Romero de Torres, derramando lágrimas junto a Atrejú en La Historia Interminable, o incluso discutiendo con Abelardo Castillo sobre qué es ser escritor.

Lo dije hace un tiempo, escribir y charlar sobre literatura, sobre un corpus de al menos 30 siglos, no es tarea para mesa de café ni blog, pero si uno deja de lado la cursilería, se vuelve humilde al reconocer el 99% que no leyó, y se concentra en el más puro aspecto lúdico no ya de la literatura, sino del arte como alimento, puede construirse una gran alternativa al avistar en el horizonte sólo 9 horas de trabajo y 4 de Facultad.

Lugar favorito de lectura: tren Quilmes - La Plata, ida y vuelta.
Señalador o Marcapáginas ~~según el nerd~~: Boleto de subte, o pequeño doblez en el margen superior derecho. Nunca señalador, el juego favorito de mi hijo es ser librero, por lo tanto si dejé a la mitad un Viñas de la Ira, es probable que nunca vuelva a encontrar donde retomar, porque el marcapagginashh termina bajo la cama...
Ley número 1: Siempre dejar de leer cuando comienza una carilla, si es posible en número par. Si hay que bajar del tren, subte o colectivo, apurar la lectura.
Momento incómodo: leyendo Los Puentes de Madison County en la librería, una señora insinuó que lo hacía para levantar maestras separadas. Lo peor es que lo pensé.
Ley número 2: Si salteas las descripciones, es porque el libro no te interesa. Pasá a otro, no hay lecturas obligatorias. La secundaria termino hace una (o más) décadas.

2011-08-03T03:18:00.001-03:00

Hola amigos,

Perdonen si no ando posteando mucho, no me fuí, es que ando cansadísimo. ¡Hasta Tucho está posteando más seguido que yo!
Un par de años sin vacaciones, haber metido 5 finales en 2 semanas, y dos temporadas de texto sin tomarme un día me están pasando factura.

Trataré de estar posteando algo digno cuanto antes, espero que sigan ahí y que no hayan abandonado el barco de blogger.

Abrazo!

Volvió la melodía, vieja!

2011-06-16T00:35:00.000-03:00

Lo mejor que escuhé en mucho tiempo. Por fin se está volviendo a hacer buena música no tan en serio...

Ley antitabaco...

2011-06-02T02:05:00.000-03:00

...metétela sabés donde.

El costumbrismo pre Polka

2011-05-19T02:38:00.000-03:00

El Luppi de El Arreglo (porque no es más que Luppi, no interesa como se llame el personaje) es, como diría mi amiga emeygriega, un hombre de aquellos nacidos en los '30. Hijo de inmigrantes, de moral inquebrantable, carácter recto y modos parcos, se asemeja al arquetipo del argentino de ley, sostén de la casa, un tipo cuyo día a día ronda 3 o 4 tópicos, y un número limitado de frases hechas para definir las "cosas de la vida". El laburo, el pan de leche con mate al regreso, construir o pintar o arreglar algo de la casa los domingos, la radio al oído y el club con los amigos. Fuma Jockey, se toma un vino Toro con soda cada noche, se afeita para los asados de la sociedad de fomento, y es respetado y respetable, marcando límites y comentándole a "la vieja" (mientras ella cocina) que los pibes les salieron buenos, cada vez que ellos ofrecen una mueca de moral espartana y sumisión de laburante.

El Ranni de El Arreglo (porque es Ranni, gordito tano de pelo en pecho) es otro hombre de los nacidos en los '30, hijo de inmigrantes (tal vez de la resaca cosanostrera del sur profundo de Italia), poseedor de esa moral con la cual no dudaríamos en ofrecerle una cometa si posee algo que deseamos, un capataz que ama tratar como eunucos a los nuevos inmigrantes que trabajan para él, y entrar a los bares sacando pechito argentino. Cena con vino de etiqueta, sale de putas, y lleva a los hijos a debutar con la misma puta que se garcha él (porque así se lo va a decir a sus amigotes: "me la garcho"). Es temido y teme, mejor dicho, no teme, lame botas con total displicencia, porque es algo natural en él. Sus hijos, de seguro, llamarán a eso "hacer lobby".

Estos argentinos nacidos en los '30, hacia la década del '80, tenían unos 50 años, vivían en el llamado Gran Buenos Aires, hoy Conurbano, y gozaban de una cierta estabilidad que los gobiernos de facto le irían quitando, al cerrar fábricas y silenciar a la industria nacional. Tengo ganas de hacer un ejercicio: ¿Cómo seguiría la vida para estos arquetipos de argentino durante las décadas siguientes? Me arriesgo.

Década del '80:

Luppi: andaría de changa en changa (el personaje es pintor de brocha gorda), haciendo cuentas con la inflación, votando a Cafiero y, finalmente, al Turco. A la hija que se había juntado, le habría prohibido acatar las órdenes del delegado barrial que los llevaba a saquear supermercados.

Ranni: Seguiría subiendo puestos en la Municipalidad, acomodaría a sus hijos, con la Ley de divorcio tal vez dejase a la patrona para irse con alguna pendeja y, cada tanto, esputaría un "tendrían que volver los milicos".

Década del '90:

Luppi: no conseguiría un hueso, en parte porque los que lo empleaban antes prefieren emplear a otros extranjeros, en parte porque exige que lo tengan en blanco. Se queda en su casa, puteando a los cuatro vientos por como el país se viene abajo, mientras la poca guita que entra la traen sus hijos. De su boca, sólo saldrían reproches, e hijos y nietos ya lo dejarían de ver como el hombre respetable, para pasar a ser el "viejo quejón". Ah, mientras tanto, sus hijas leen Gente y Caras.

Ranni: Adora al Turco, puede irse a Mar del Plata todo el año, comienza a jugar, a gastar de más en alcohol y minas, y queda en la lona. Sobre el final de la década, con la reducción de personal municipal, se queda sin trabajo.

Década del '00:

Luppi: una década de refunfuñar y no poder usar las manos que Dios nos dió para traer el pan a la casa le causan una enfermedad. Muere pobre, rodeado de su familia, uno más en un hopital público venido abajo, sin poder ver lo que sucederá en el país. Así y todo, no le interesa el porvenir, porque las últimas veces que salió por su barrio lo único que encontró eran grupos de pibes tomando cerveza en la puerta de la Sociedad de Fomento, hoy ya un salón de fiestas y cancha de fútbol 5 en alquiler.

Ranni: Vive en una pensión, pagando como puede el alquiler. Sus hijos no le hablan, su ex mujer murió, y su puta se retiró, porque ahora está en una cooperativa, haciendo un trabajo digno. Se toma un vino en ayunas, escucha Radio 10, y proyecta ganar buena guita en el Bingo para ponerse una agencia de remises.

Futuros estereotipados para personajes típicos. Podés ponerles ropa estrafalaria (porque en el 13 piensan que la gente de rioba se quedó en la época de Sandro), hacerlos pasar por el esquema de la telenovela, aunque no lo sea, y tenés un programa de esos serios del multimedio + Polka.

Hasta pronto, Señor Trillo

2011-05-14T00:27:00.000-03:00

Sin Laden

2011-05-05T01:59:00.002-03:00

Una tortura en Guantanamo, una entrada ilegal en Pakistán, un asesinato a quemarropa contra un desarmado, un interrogatorio a una niña de 12 años, un cadaver echado al medio del mar. Flor de hijo de puta resultó el negrito, ¿ah?

Uno, sugestionado por los punkitos de Belgrano como Pil Trafa y su gorilismo cheto, descreía de hombres en serio como Jello Biafra, cuando en su carta abierta a Obama, hace ya varios años, declamaba:

"To me, if there is an Obama movement, it is more like the Pope-mobile. You know, that cage of bulletproof glass on wheels that rolls around with the Pope inside, waving at his adoring flock, "Yo! I'm here! Look at me, I'm the Pope!" Then everybody goes home. But who is driving the Pope-mobile? Can a crowd organize to block the wrong turns and steer it in a better direction?"

Historia viva

2011-04-28T00:39:00.000-03:00

A partir del minuto 33.

El mejor testimonio que he oído en la televisión en los últimos años. Si muchos se sacaran los prejuicios, se bancasen algunos defectos, y tomasen en cuenta que el concepto de "televisión pública" es éste, dejar que un episodio vivo de nuestra historia tenga media hora sin interrupciones para dar su testimonio, dejarían de dudar con respecto a lo que fueron estos últimos 8 años, y a lo que serán aquellos por venir.

Viejos trastos

2011-04-16T00:27:00.000-03:00

Con los restos del cuerpo arrastrándose por la agotadora temporada de textos, y lo que ello implica para la salud de un librero, surgen diálogos de éste estilo:

Chica del bar: -Pablito, ¿vas a pedir lo de siempre hoy?

PL: -Odio que me digan Pablito.

Chica del bar: -Ah, pero el "Pablito" dá más joven.

PL: -¿Y quién te dijo que quiero ser más joven?

Chica del bar: -Todos quieren ser más jóvenes...

PL: -La juventud está sobrevalorada, mamita.

Chica del bar: -¿Qué es "sobrevalorada"?

En fin...

Compu Freak

2011-04-14T01:14:00.000-03:00

Muchos usan la compu como arma de trabajo, como armario virtual donde guardan discos, películas y fotos, o como mero florero.

En cambio, para mí, las computadoras son un fetiche. Veo un gabinete, un teclado, una pantalla y, sinceramente, siento lo más parecido que se me conoce a una especie de excitación.

Y al ver que salió al mercado una laptop réplica de mi primer amor, la Commodore 64, el primer comentario que le hice a mi mujer fue:

"Sabés, creo que la única y verdadera razón por la que me casé con vos es porque tus iniciales son PC."

En fin, pueden boludearme tranquilos.

Libertad de prensa, je.

2011-04-04T00:54:00.000-03:00

Hay una sección del Clarín online (no sé si figurará en la edición de papel, hace 15 años que no la leo) que se titula "Disco rígido: los links de campaña". Sinceramente, no la entiendo muy bien. Nació, supuestamente, como un seguimiento de las redes sociales de los actantes en las próximas elecciones, pero devino en una especie de El enmascarado del pasquín.

La verdad es que el tema Clarín me dejó de interesar hace rato, como que le dejo esa lucha a quienes están en el medio y poseen mejores armas que mi humilde opinión. Pero, hace unos días, en esa sección se publicó algo que me inquietó sobremanera. Léanlo, y díganme si lo que remarco no es repugnante.

El cronista de radio Mitre fue hasta el barrio de Palermo, en busca de la noticia. Llegó hasta la calle Virasoro, entre Charcas y Güemes. Se bajó y fue hasta la casa de ladrillo a la vista y tocó el único timbre disponible. Para sorpresa del eficaz periodista, la propia ministra le abrió la puerta: baby doll color champagne y una cabellera más cerca de la almohada que de un cuidado peinado. “¿Quién sos vos?”, disparó la ministra de Seguridad de la Nación. “Soy periodista”, contestó el “movilero”. El portazo de la funcionaria asustó hasta un encargado de un edificio de enfrente, que baldeaba la vereda embargado con el sueño. Diego De Marco no se rindió y aguardó a la ministra. Pasadas las 9 de la mañana, Nilda Garré salió de su casa palermitana y lo encaró: “Te doy la nota pero es la última vez que me despertás”, dijo, para serenidad del tozudo cronista.

A la vera de una anécdota digna de murmullo de peluquería (¡wow, un Ministro usa baby doll! ¡Abrió la puerta pensando que el pasante hijo de algún periodista viejo que lo acomodó era su chongo!), los tipos publican información confidencial. Y no la de cualquier funcionario, porque yo pasaba todos los días por la puerta de la casa del ex ministro de Economía que vive en Bernal, o sé donde vive Aníbal F., sino la de la Ministro de Seguridad.

Creo que la difamación es lo menos importante en este artículo, porque en pleno siglo XXI, si quisieron impresionar con eso, la erraron. Lo que me sorprende, y no sé por qué si ya no debería sorprenderme nada, es lo otro. En fin...

Ehhhh, que no me bajé!

2011-03-30T00:18:00.000-03:00

Amigos: no bajé el blog, ni morí, ni estoy escribiendo el Crimen y castigo conurbano. Ante los mails preguntando que sucede que no publico, acostumbrados a tener posts al menos dos veces por semana, les comunico que ando tapado de laburo, viviendo casi com un amish de los libros. Me levanto a las 7, tomo mis vitaminas, trabajo todo el día, curso, llego a casa a las 22, ceno, y 22.30 estoy durmiendo. Ni tiempo de prender la compu, ni siquiera de cambiar el playlist de mi celular (que tiene 3 canciones que ya odio: La Verónica de Fito, Punto de Fuga de un nuevito que no sabe encajar las palabras en las estructuras, y ¡Tainted Love!), menos aún de conectarme al MSN ni a FB.

Y, encima, el poco tiempo que tengo, lo paso leyendo un librazo, el Master & Margarita. Así que sepan disculpar, la temporada de textos me deja agotado, pero en unos días todo termina y vuelvo a lo de siempre. Tengo muchísimos posts en puerta, que voy anotando en servilletitas de papel para que no se pierdan entre tanto Penguin y Oxford.

¡Abrazo peronista!

Mis objetos queridos: La substancia de los sueños, en 144 minutos.

2011-03-14T23:29:00.001-03:00

"¿Y que clase de escritor soy si odio escribir?"
El Escritor.

Desde mi primer encuentro con Stalker, supe que tantas horas de cine tenían su cima en ella. Porque lo que uno busca, al mirar, es encontrarse con el reflejo de imágenes de sus propios sueños. Aquellos inconexos, a los cuales les faltan varios fotogramas para ser congruentes, esas pocas visiones que nos abandonan en sensaciones que, a la mañana siguiente, ignoramos de donde provienen.

Andrei Tarkovsky, el más grande escultor del tiempo que haya dado este arte y, por qué no ser exagerados, el mejor director de todos los tiempos, le habla al mundo de hoy en cada frase que espetan sus personajes, insulta al ritmo del hoy en cada plano secuencia, desafía a los impacientes en cada paneo infinito. Como si filmase la substancia de los sueños, y se tomase el tiempo que no nos dá el material que guardamos en el subsuelo en cada ida y vuelta.

Paneo de personajes durmiendo a la ida, paneo de personajes despiertos a la vuelta.

Filmaba la más grande película que he visto, Tarkovsky, mientras yo nacía, allá por 1979, y acaso sin saberlo, imprimía sobre celuloide las imágenes de mi subconsciente. ¿Acaso puedo pedir algo más de una simple película?

Éste es el primero de mis objetos queridos. Ya conocerán otros en las próximas entregas, si la temporada de textos, la Feria del Libro y la carrera me dejan algo de tiempo y salud.

Anotaciones sobre el verano 2011

2011-03-09T01:51:00.000-03:00

1. Dentro (y fuera) de cada auto que pase, tanto por San Clemente, la IAPI, San Martín o Munro, sonará Dread Mar-I, el nieto de spinetteana voz llorona de Sandor Mar-I

2. La gente que se va a la costa, o la que se queda en San Martín o Munro, indefectiblemente, comprará el último de Rolón, pensando que encontrará infidencias de diván, y querrá matarse al fumarse una novela policial pedorra. Un agradable consuelo: Geografías Argentinas, del querible Martín Jauregui, vendió bien, casi más que la guía de rutas YPF.

3. Febrero es, fue y será mes de lluvias, así como Octubre, mes de cambios, y Diciembre, mes de desestabilización. W. Axel le erró por 3.

4. El hit del verano vino del Brasil, de la mano de Los Palmeras. Apenas escuché que Chora, me liga era un tema de Joao Bosco e Vinicius, me emocioné. Cuando comprobé quienes eran éstos Joao e Vinicius, caí en la cruda realidad.

5. El cargado clima pre-electoral que se anticipaba para este veranito se ha diluído en la indiferencia que genera el "ya se sabe quién gana". El comentario del verano fue "gana por más del 50%."

6. El punto 5 se refiere, obviamente, a Cristian U.

Hora da razao

2011-03-07T06:36:00.000-03:00

Mientras me obligan a festejar, pienso en lugares en donde la carne vale. Sin imposiciones.

Próximo feriado turístico, 24 de marzo. El legado de Danielito, para quienes dicen que es un manco...

10+ (hoy 15, disculpen)

2011-02-22T01:14:00.000-03:00

Brian plus un ignoto, un figuretti, una genia, garca et conyuge, y Steve Martin, inclasificable.

Disculpen si me saco, pero soy partidario de Brian Wilson desde la época en que llevar camisetas de Pet Sounds durante el auge del grunge era cosa de hombres, desde la época en la cual los masters de Smile eran el objetivo de búsqueda único y demasiado pesado para una conexión de 56k, desde la época en la cual había que convencer a 4 stoner rockers de que era más cojonudo hacer chamber pop que tirar tres acordes saturados y bramando incoherencias encima.

Pablo Libre, etapa fan de Beach Boys.

Nunca hablé demasiado de los Beach Boys en estos blogs, tal vez porque la fiebre terminó allá por 2004, así como a los 12 amainó la del rock nacional, y hace un año la de Jorge Ben. Y a las fiebres que me toman por sorpresa con algunos músicos y estilos les sigue una etapa de odio y negación. No me pregunten el porqué, pero no soy un hombre de constancia en los gustos, por suerte. Una marica rencorosa, me dicen.

Pero vamos, que esto es un 15+ y no una descripción de mis fanatismos juveniles. Cada tema tiene su link, cliqueando encima, porque sé que mis descamisados spinetteanos tal vez no tengan presentes algunas canciones. Pero dénle una chance, más que lo que yo pueda agregar sobre The Beach Boys (3 millones de líneas que van desde como Carl Wilson vomitó cuando escuchó por primera vez su canción en la radio, hasta mi odio extremo por esa nueva versión de Smile que Brian edulcoró y aulló hace unos años), importa lo que sus oídos juzguen.

Mis 15 (quedan todos invitados, traer regalo)

I Just Wasn't Made for These Times (1966, Pet Sounds)
Disney Girls -1957- (1971, Surf's Up)
Surf's Up (1967, Smile -ed. Purple Chick's Smile)
Time to Get Alone (1969, 20/20)
All I Wanna Do (1970, Sunflower)
Deirdre (1970, Sunflower)
Please Let Me Wonder (1965, Today!)
Aren't You Glad (1967, Wild Honey)
'Til I Die (1971, Surf's Up)
Sail On Sailor (1973, Holland)
Our Sweet Love (1970, Sunflower)
I Went to Sleep (1969, 20/20)
Cabinessence (1969, 20/20)
All Summer Long (1964, All Summer Long)
Friends (1968, Friends)

Para otra ocasión quedará la anécdota de mi intercambio de cartas con Van Dyke Parks, que terminó con el cerebro de la segunda etapa de los BB invitándome asu restaurant en California, y pidiéndome que le mande discos de Piazzolla, pensando siempre que me llamaba PablE en lugar de PablO. Un hermoso vendehumo...

Pero les dejo un bonus track. Sean, como delicadamente lo llama Mark Ronson, para no cargarle la mochila de un apellido, dándose cuenta donde está lo bueno:

Gaviotas

2011-02-14T02:28:00.002-03:00

Dedicado a mis compañeros y amigos de El Aleph.

No siempre lo mejor es el cambio. Ni tampoco llega por razones de crecimiento o desafío personal. No siempre un mejor sueldo hace al crecimiento antes nombrado. Soy de los que piensan que una anécdota que será recordada toda la vida vale mucho más que pagar el abono de Claro a tiempo. Pero un adulto debe hacer lo que un adulto debe hacer, y bla, bla, bla.
Parece que no habrá más anécdotas divertidas por un tiempo, vendiendo libros de inglés...

Bioy Cazado

2011-02-08T03:08:00.001-03:00

"I like the moment when I break a man's ego."
Bobby Fischer

Feria del Libro de 1998. Mis primeros meses solo en Buenos Aires, 18 años. Conferencia de Bioy Casares, presentando De un mundo a otro, novelita que sería lo último publicado por el autor en vida.
Hasta ese momento, sólo había leído varios cuentos de Bioy, entre los cuales me deslumbraba uno en particular, intitulado El Gran Serafín. Dispuesto a preguntarle solamente acerca de ese cuento, entré en la conferencia, en donde había poca gente, y muchos periodistas que insistían en su amistad con Borges y en la última nouvelle. No tuve espacio ni agallas para preguntar, pero pude escuchar un gran discurso del viejecito, con frases que en su momento me quedaron grabadas, pero que hoy olvidé.

Termina la conferencia, y voy a hacer la cola para que me firme el ejemplar, que por cierto estaba editado de manera muy precaria. El ritual de sentarse frente a Adolfo, recibir la mirada de esos ojos de dandy celestes acuosos, y sentir su firma estampada en la primera hoja del libro, para alguien que aún no se había deleitado con La invención de Morel, era sólo la oportunidad de estar cerca de alguien que, a su vez, estuvo cerca de Georgie. Entonces, algo debía hacer para no ser igual a todas las señoras paquetas que desfilaban por la improvisada mesa de jardín con el ejemplar enredado entre sus anillos.

Y se me ocurrió, al tener a Bioy frente a mí, decirle que, años atrás, yo había ganado un premio muy importante de Literatura Juvenil (ésto es verdad), con un cuento que le había dedicado a él (eso es mentira). Y a cambio, el anciano tenía la obligación de garbatearme una dedicatoria especial, diferente al resto.
Así, el Hombre de la Legión de Honor Francesa, el hombre del Premio Cervantes, estallando en una carcajada, me respondió: "Hijo, ésto podría ser motivo de un cuento. Deme un minuto para pensar que escribir, pero después debes darme ese cuento dedicado."

Al regresar a mi pueblo en vacaciones de invierno, mi madre me arrebató el libro de las manos y lo guardó en mi caja de los recuerdos, escondida en un lugar que sólo ella conoce. No he vuelto a leer la dedicatoria, pero desde ese momento cargo con el peso de la falacia, y la obligación de escribir algo digno de ser dedicado a Adolfo Bioy Casares.

10+, II

2011-02-01T00:58:00.002-03:00

Ufff, como me cuesta...

1. Mi espíritu se fue
2. Águila de trueno I
3. Final
4. Maribel se durmió
5. Cantata de puentes amarillos
6. Fermín
7. Ropa violeta
8. Será que la canción llegó hasta el sol
9. Ana no duerme
10. Post Crucifixion

Tucho, Eme, Roedor, Pompeyo, ¿contentos? Es lo más cercano a mi condena en uno de los círculos del infierno dantesco: buscar lo CDs, desempolvarlos, y escuchar uno por uno todos los temas, para elegir 10, durante una eternidad. Los amo, los odio, denme más, pero no me pidan que meta una de Invisible, eso ya es tortura.

10+

2011-01-30T04:49:00.002-03:00

Ustedes saben que pienso sobre él. Mal producido en el 90% de sus discos, con la neutron bomb del sonido new wave destruyendo composiciones épicas, tirando a la basura veinte años en los cuales debería haber virado hacia la música adulta, en lugar de querer ser el pibe de No te sobra una moneda, un sayo que nunca le cupo.

Pero aún dando ese changüi, quien puede negarlo como un gran observador del aislamiento posmoderno, algo que se refleja en todas sus letras de antaño, conceptualizando su obra. Quien puede negarlo como el soundtrack obligado de algunas adolescencias y, en mi caso, de mi niñez.

Acaso yo.

Mis 10:
1. Plateado sobre plateado
2. Total interferencia
3. Cinema verité
4. 30 denarios
5. Viernes 3 AM

6. Música del alma

7. Canción de dos por tres
8. Alto en la torre
9. Adela en el carrousel
10. Por probar el vino y el agua salada

Ahora, los suyos...

Acertijo

2011-01-27T00:30:00.002-03:00

24 horas para descifrar a qué les remite esta canción.

Pistas:
1. No es Feed Me To The Lions de Adam & The Ants, pero la robaron directamente de la canción de Adam Ant, no de la versión de abajo.
2. La hinchada reemplaza la melodía por un cántico muy cabeza.
3. La línea melódica no es de piano ni de guitarra.

Premio: Como dar una copia de las que me quedaron guardadas de "Queremos Guerra" sería un castigo, el premio será la alegría de tener buen oído (?)

Grositud (?)

2011-01-25T04:55:00.003-03:00

Todos los nerds hacemos el balance musical de 2010. Mientras arreglan el auto, algunos me gritan que es el de La Renga -música para mecánicos-, otros, agitando los jirones de las banderitas de plástico de la fiesta del bicentenario, me aullán "el de Fitooo", y otros siguen comiendo caca.
Pero, hablando de discos en español, Tony les batió la posta:
http://rockenespanol.wordpress.com/2010/12/31/pablo-libre-queremos-guerra-mejor-grupo-nuevo-desde-argentina-del-ano-2010/

Arcade Fire, chupate ésta mandarina. Kanye West, LTA. Joanna Newsom, seguí que yo te aviso... Perdón, perdón, así es el calo-ooor.

Preguntas retóricas.

2011-01-23T02:29:00.004-03:00

1. ¿Cuantas películas pedorras deben hacerse para que salga una buena de "industria nacional"? ¿No se estará sobredimensionando al cine argentino?

2. ¿Debe el INCAA rever su criterio para subsidiar proyectos? Esto es, pasar de la aprobación por recursos técnicos y nombre-afiliación a la aprobación de ideas.

3. ¿Cuánto más habrá que soportar a los clanes -Del Bosta, Ortega, Torres- haciendo caca en celuloide?

Pregunto nomás, de ignorante que soy... Tengo miedo que los árabes vean ésto y vengan a bombardear Catalinas!

Literatura de verano

2011-01-18T23:27:00.004-03:00

"La literatura es una idiotez."
Arthur Rimbaud

Es fácil hablar de cine, de directores, cuando podemos ver una filmografía entera en un par de días de insomnio.
Es fácil conocer a un artista, a un grupo, cuando escuchar un disco toma una sentada y una discografía, una semana de furia.
Pero leer un libro lleva su tiempo. Y la bibliografía de un autor, ni hablemos. Por lo tanto, ni siquiera una persona que ha pasado una vida entera leyendo un libro por semana puede decir: "sabes que, no me gusta tal autor", porque en seguida el interlocutor le retrucaría algo del estilo "¿Pero qué leíste de él? Ufff, la peor obra. ¿Hace diez años? Pegale una repasada."
Por lo tanto, y según mi humilde opinión, la literatura es inabarcable, y la fluctuación del canon depende, en gran medida, de qué se salda, qué se traduce, y qué es políticamente correcto leer en un determinado momento o situación.
Por ejemplo, a mí me embola mucho que me vengan con la generación del '27, así como aquellos que citan a Rivera como un Carver criollo.
La literatura, el mundo de la literatura, tiene un poco de mantenerse aislado de lo que se consume, y un poco de estar al tanto de aquello que va saliendo. Y es difícil abordar un tema así en un espacio tan acotado y en el cual mantener la atención del lector es aslgo tán efímero como un blog. Por lo pronto, si nos propusiésemos hablar de literatura acá, podríamos abordar el cuento, un género algo más blogueril. Pero aún así, siento que es un tópico intruso en este ámbito.

Todo, para que me digan que autores tienen bien leídos, o que están leyendo en estos momentos. No valen Rulfo ni Toole, vivillos.

Mañanas.

2011-01-14T03:57:00.002-03:00

Hoy me desperté con el radio-reloj sintonizado en una estación de radio que pasaba ésta canción:

Me dí un chapuzón en la pileta, ordené mis cuadernos para comenzar a estudiar, elegí que libro empezar a leer para olvidarme del sabor amargo de Cheever, pegamos stickers sobre las ventanas con mi hijo, y me fuí a Lomas, tarde pero con una gran siesta en el 266. Todo por una canción al azar, que nunca antes había escuchado.

Parece el diario de una quinceañera ésto ya...

Lomás, Lo más, Lomas.

2011-01-13T00:40:00.004-03:00

"Cora Peterson: We're going to see things no one has ever seen before. Just think about it.
Grant: That's the trouble. I am. "
Fantatic Voyage, 1966.

El centro de Lomas de Zamora es un lugar que no puede hacer sentir incómodo a nadie. Todo se encuentra como en casa, donde arreglamos una pérdida de agua con un corcho que quedó boyando de las fiestas de fin de año, y resolvemos un intrincado problema de cañerías agujereadas anulando el puzzle de su serpentear con una bandita elástica que hasta ayer apretujaba boletas de Entel.
La plomada que sirve de contrapeso para que la barrera del paso a nivel suba y baje, está compuesta por escombros sujetados con alambres a la base; si un cable insiste en caerse por la insistencia de las palomas que se posan sobre él, se ata al poste de señalización de calles. Y, si se te termina la Mirinda en medio de la peatonal, podés tirar la botella en la canaleta, o en medio de la senda, que no va a aparecer un moralista o chico diez en Educación Cívica que te haga pasar vergüenza e ir hasta el cesto.

La peatonal de Lomas es el mercado de un oasis del Sahara, una Marrakech conurbana, con puestos de collares, mercados de frutos de tamaño familiar, y puestos de pizza en cono, maníes y hasta mandioca asada. Cada puesto tiene la originalidad de llamarse Lo-más. Lomás esto, Lomás aquello. La gente hace cola en los expendedores de helados de MacDonalds, y disfruta los combinados, disfruta los combos, como quien tiene un trocito de kermese con bacon entre sus manos. Los hombres muestran sus tatuajes de tinta violácea por el paso del tiempo cuando se ponen en cueros, en la cola del Banco Nación o Provincia, para agarrarse a piñas con otro que les robó el lugar. Sus esposas sin alianza corren detrás, aullando para separar a la jauría, realizando una danza sin intención de rollos bajo camisetas del Barça chivadas.

La primera vez que pasas por el centro de Lomas reparás en las camisetas, el hedor de pizza en cono vencida, y la colas interminables. Pero la segunda es la mejor, como todo vicio. Comenzás a familiarizarte con esas galerías infinitas, temáticas -la de los tatuajes, la de los instrumentos, la cheta, la de las golosinerías-, y te sentís Jenifer Conelly buscando a su hermanito, con la obvia intención de llegar tarde, para que el Bowie glam se morfe al pendejito pelma. Estoy seguro de que Borges, de no haber sido un gran maricón, hubiese elevado al panteón de los mitos a este espacio laberíntico, saharesco, con música incidental de tarantellas que los viejos dueños de las disquerías insisten en recordar a todo volumen las mañanas en que los últimos gringos van a cobrar la pensión.

Oh, centro de Lomas, la de la gente que siempre camina en diagonales por la peatonal para chocarse y pedirse disculpas y fuego, o para sacarse la camiseta del Barça y pararse de manos. Creo que cuando termine esta semana y deba volver a la gorilona Rivadavia, voy a echarte de menos.

Mientras miro las nuevas olas...

2011-01-09T01:00:00.003-03:00

"Los hombres van y vienen, pero la tierra permanece."
Eclesiastes 1.4

... yo ya soy parte del mar. Y es así. A medida que pasan los años mis proyectos de vida se ajustan más al del común denominador: una vida tranquila, en un lugar lindo (ni hermoso ni ostentoso, con lindo me basta), con tiempo para leer y escribir, ver crecer a mi hijo (a Juan y a muchos más), grabar mi discos sin otra pretención que divertir y expresarme, y no mucho más.
2011 me encuentra con el afán de recibirme, procesar las mil experiencias que viví en 2010 a puño y letra, y simplificar. Esa es la expresión justa: hay que simplificar, amigos, descartar todo tema, toda lucha que a uno le quede como saco prestado, y profundizar en aquello que nos apasiona, aquello en lo que nos sabemos buenos, o tán sólo aquello que nos divierta.
Por mi parte, no sé si será el verano, estación mágica desde la primera vez que escuché un acorde de Brian Wilson, o los proyectos simples, realizables, al alcance de mi mano y de mi ánimo, no sé si serán esas circunstancias u otras, pero por éstos días me siento de muy buen talante.

PD: Siempre que escribo posts así, al otro día pasa algo. Confíemos en que algo cambie...

2010: Sólo se trata de vivir.

2010-12-29T04:12:00.002-03:00

"Como el agua entre las manos
se va escurriendo la vida
con las huellas de la herida
que el tiempo supo dejar."
Galarza y Maldonado, Sin rencores ni reproches.

Una canción dice más que mil palabras, amigos. Así, mi regalo para ustedes:

Pablo Libre - Solo se trata de vivir by Pablo Libre

¡Nos vemos en 2011!

Diario de Guerra, parte 3.

2010-12-27T05:27:00.002-03:00

"Antes de alejarnos tuve lástima, cerré bien la puerta de entrada y tiré la llave a la alcantarilla."
Julio Cortázar, Casa Tomada.

No fue una feliz Navidad. Papá Noel cayó desorientado en medio de la espesa nube de humo, y se retorció agonizante en el piletón vacío de la curtiembre, mientras los ocupantes revolvían sus tripas de turrón y pasas de uva.
El niño Jesús, un niño Jesús, tal vez nació y murió ahogado por el vaho dulzón como el veneno de hojas, neumáticos y tierra quemada. Porque cuando se encienden las fogatas para ahuyentar a los mosquitos en el predio tomado, la tierra, infectada de materia química del matadero, se enciende, y no para de arder por días, semanas.
Dos semanas, para ser más preciso, que no puedo dormir, o que dormito rechinando dientes, con el vapor ponzoñoso invadiendo mis pulmones, penetrando en los de mi familia, vecinos y amigos. La pipa de la guerra...
Fumamos la sangre coagulada de miles de cabezas de ganado, fumamos los cadáveres de la fosa común que los militares imrpvisaron allí, frente a mi casa, luego de la batalla de Monte Chingolo. Fumamos la muerte, en la noche del nacimiento.

Y para asegurarme de que esta nochebuena fuese diferente a otras, cuando el reloj osó arrancar su contador en cero, como si nada sucediese a mi alrededor, tomé la pistola de la familia de mi mujer, el arma que defendió la casa por décadas, y lancé 3 tiros al aire. Por el Padre, por el Hijo, y por el Espíritu navideño.

Diario de Guerra, parte 2.

2010-12-20T00:23:00.003-03:00

"Dahlmann empuña con firmeza el cuchillo, que acaso no sabrá manejar, y sale a la llanura."
Jorge Luis Borges, El Sur.

Tal vez este post no salga hoy. Tal vez salte de una vez por toda la térmica, y nos quedemos sin luz toda la noche, con el Hijo de Sam rondando. Los orcos, en la noche, son todos parecidos.

Intentando olvidarme del conflicto, me encontraba con mi hijo y mi sobrino en la Pelopincho, jugando, cuando veo que los vecinos comienzan a moverse. Llegaron hasta acá, pensé. Y había que hacer lo que se debe hacer. Confieso que mi principal preocupación, cuando surgió todo esto, era que empiecen a colgarse de las tomas de luz, cosa que ya se hacía un par de cuadras al fondo, y por lo cual una manzana entera quedó sin luz, para que diez personas en el predio tuvieran SU derecho a pasar la noche iluminados. Autorizados por el Intendente, si, si.

"Que pobres contra pobres ni dos carajos", me dije. Me saqué. Agarré un viejo cuchillo de caza, de esos que habré comprado luego de ver alguna película de acción berreta, pero que nunca usé (soy un hombre de Letras, de Facultad privada, muy coherente lo mío), lo puse bajo mi traje de baño mojado, haciendo bulto, y salí disparado.
Cuando llegué a la esquina, con mi mujer persiguiéndome a los gritos, veo a tres personas (ser racional conciente de sí mismo) intentando averiguar como colgarse de la luz, y me les planté.
Les pregunto con qué derecho van a dejarme sin luz, y la viva que distribuye los planes sociales en la zona, me responde: "¿Estás sin luz? Entonces, ¿para que venís a boquear? Sé quien sos y donde vivís". Poca gente -sólo mis viejos, ni siquiera mi compañera- saben que, cuando me broto, no sé lo que hago. Según me cuentan, empecé a temblar, me saqué la remera, y quise desenvainar el cuchillo, sin éxito. Mis vecinos, que se escondieron una semana de los orcos para no quedar marcados, me llevaron de vuelta a casa, cuando vieron que, de entre los matorrales, surgía una veintena de criaturas sedientas de sangre, sedientas desde hace una semana, esperanzadas en que un boludo (como nos llaman, "los boludos que tienen casa") se sulfure.

Una vez en la vereda, viene el tío de mi mujer, que vive en frente, y me dice al oído: "no te hagas problema, yo le estaba apuntando entre los ojos a dos de ellos desde que saliste de tu casa."
Eel tío Raúl, chaqueño del medio del monte, es una especie de mito viviente para los lugareños. Se dice que su padre le entregaba, todas las tardes, una bala, una sola, y lo mandaba al medio del monte a traer la cena para sus quince hermanos. Con una sola bala, Raúl cazaba cinco perdices. Imaginen a cuantos hubiese derribado. Una buena cantidad de cadáveres como para que los gobiernos jueguen ping-pong.

Mientras, llamás al 911 y te dicen que tienen orden de no meterse, llamás a Edesur y te dicen que no pueden meterse, los bomberos no aparecen para apagar el incendio intencional -para ahuyentar mosquitos- de todos los eucaliptus del predio, y tus amigos te dicen que te estás convirtiendo a la derecha. A cualqueir imbécil que me diga eso, le respondo con una sentencia: "una semana, acá, nada más."

Atado de pies y manos, así estoy. Queriendo irme, pero sin darles el brazo a torcer, sin opciones de alquilar porque no hay trabajo, y sin un Estado que me asegure que, si se les ocurre meterse en mi Pelopincho porque tienen calor -y el derecho de refrescarse-, algo va a pasar.

Tío Raúl, dispare nomás, y que comience -o termine- la polvadera, que quiero echarme a dormir una noche entera, de una vez por todas. Una semana, acá, nada más.

Diario de guerra

2010-12-17T01:02:00.002-03:00

"Vae Victis!" (¡Ay de los vencidos!)
Un antiguo jefe galo, dirigiéndose a los romanos.

Los diarios hablan de otro tema, la agenda oficial da por abrochada la situación, destapan champagnes y se muerden la cola, felices, por haber actuado de manera políticamente correcta ante el conflicto. Pero nada ha cambiado.
Las cien familias se han convertido en doscientas, el martilleo para derribar los paredones ha trocado en disparos para ganar terrenos sobre la calle de asfalto, y nadie ha aparecido del partido de un intendente proveniente de la izquierda sindical para preguntarles a los vecinos cual es su objetivo.
La noche en el campito está iluminada ya, y ronca a ritmo de cumbia. A la gente que va y viene del almacén -único comercio que ha triplicado sus ventas, mientras los que esperan por una respuesta se están quedando sin un cobre- se la ve quemada por el sol que calienta con 35 grados ese espacio sin sombra, con sus ropas ajadas por los matorrales que son puñales bajo sus traseros.
Hoy, mi vecina dejó el terrenito a cuidado porque debía ir a trabajar. Cuando regresó, al atardecer, lo estaba ocupando otra familia: se lo habían vendido. A esa gente, que no puede ni siquiera ir a hacer un laburo por hora tranquila, le esputan amenzas al estilo "si te censás, te sacamos los planes".

Con el guitarrista de mi disco nos metimos en el predio, y nos cruzamos con el puntero (del frigorífico, que quiere hacer un negocio millonario con los terrenos), que se estaba yendo porque ya no puede controlar la situación. Los que se habían ubicado en el fondo del lugar quieren armar un asentamiento, y van a punta de pistola contra mis vecinos, que tomaron los terrenos que dan contra la calle de los caballos muertos.

Ya me aburre escucharme, día tras día en mi trabajo, quejándome sobre lo que está pasando. No responsabilizo, sólo no entiendo como se puede dilatar tanto una situación. Escupo: "si van a hacer barrios, háganlos ya, no dejen que la misma gente a la que después usan para ganar las elecciones caiga más bajo". Me siento sucio hablando así, pero pasó de darme rabia la impunidad de esos okupitas míos, a sentir un profundo asco por la indiferencia de quienes deben hacerles la vida más llevadera a ellos, a mí, a todos.

Mientras tanto, los programas hablan del nombre que debe ir en el DNI, la tarada snob que hace unos años escribía Amar y Flirtear se las dá de Naomi Klein mientras le lame el tujes al quilmeño que reconoció que no le interesa un pomo la situación, y Gvirtz marca, al más puro estilo del monopolio, que la situación de las ocupaciones ha finalizado como una peli de Vittorio de Sica, con la clase sin recursos volando en bicicleta a buscar un terrenito en la luna.

Miracolo en Bernal...

La tierra permanece...

2010-12-13T04:48:00.005-03:00

"¿Y si un día la niebla se disipa y desaparece?
¿Desaparecerá también esa ciudad putrefacta y viscosa,
se desvanecerá como el humo?"
Dostoievski

Asoman los primeros rayos de la mañana. Desde el escritorio junto al cual estoy sentado, tipeando, se ve, a través del ventanal, el campito. 14 hectáreas que pertenecen -pertenecieron- a un frigorífico que exportaba carne y almacenaba sangre en piletones, hace ya varios años. La niebla de humo de goma quemada se disipa de a poco y entreveo, en medio de la maleza y los álamos, una llamita, un chico que se mueve entre los yuyos, un zombi derribando una pared de concreto a mazazos, mientras chupa cerveza del pico y vocifera una sonrisa boba.

Hasta hace un rato estaba en la terraza, a oscuras, sentado en una reposera playera, observando sus movimientos. Como cuando uno espera en la cocina, con el mayor silencio posible sobre la osamenta, que una cucaracha salga de entre los trastos para aplastarla de un chancletazo. Enciendo un cigarrillo, y aguzo la pupila. Se mueven, los veo. Los huelo, y tienen el aroma de quien no respeta a su casta, de aquel que es capaz de hacer morir de frío a sus hijos en la noche de un matorral con tal de hacerse de unos billetes. Toda piedad social concluye, creo, cuando un padre expone a sus hijos.

Los odio, pero con un odio tan visceral como irremediable. El odio de quien debe abandonar su lugar. Y yo debo abandonar mi casa, porque han tomado la cuadra, el barrio, sin preguntarme, no, burlandose de mí cuando pasan corriendo, con palos, trapos y bolsas para lotear mi nido. El odio es una virtud de los miserables, y me reconozco el más misérrimo de los seres humanos en esta situación.

Así, están tomando todos los terrenos del conurbano. Te odio, conurbano. Escupo sobre "Queremos Guerra", escupo sobre mi destino, ese que hasta ayer era mantener un laburo magro en dinero pero ideal para mi estado emocional, aquel destino de planear recibirme el próximo año, sin pensar en nada más -ni la música, ni el blog siquiera- con tal de llegar a mi sueño. Ese destino no podrá ser, y deberé conformarme con buscar rumbos en laburos insoportables para pagar un alquiler.

Y lo peor es que otros deciden por mí.

Los punteros duhaldistas han censado, han loteado, y se comienza a erigir un infierno a media cuadra de casa. Ésto no tiene poesía, no es cuento ni ficción. Lo veo en este mismo momento. Y no se que hacer.

5 canciones en...

2010-12-05T00:35:00.002-03:00

Español, castellano, o como quieran llamarlo. 5 canciones, elegidas no por su contribución a la humanidad (para eso están We are the world y el Waka Waka), sino por la influencia que han tenido en mi vida. Ahí vamos y, si se copan, tiren las suyas -no me la tiren a mí, que mi jermu se vua' enojar-

Maestra Vida, Rubén Blades, 1980

En una frase: Tempus fugit
Momento: el grito "cuando se murió Carmelo / sentí un dolor tan profundo / que no hallo nada en el mundo / con que poder consolarme". La escuché mil veces, y cuando voy entreviendo que se acerca esa parte, se me escapa una lágrima, mil lágrimas. Carmelo se llamaba mi abuelo.
Por qué: Creo que es una de las mejores composiciones que un autor latinoamericano haya escrito. Desde la introducción hasta el último compás, nada sobra, nada falta. Su letra es un tratado de filosofía y la música pasea por todos los ritmos del continente. Rubencito, siempre en mi altar.

Volando Voy, Camarón de la Isla, 1979

En una frase: Flamenco Groovy
Momento: el arreglo de bajo en escala pentatónica. Lo escucho y acabo...
Por qué: Kiko Veneno no me cabe ni ahí, pero laburando sobre García Lorca con Camarón como intérprete, casi que me hace querer pegarle una patada en el tujes a toda la discografía de Jorge Ben. Y eso, para quienes me conocen o leen desde hace un tiempo, es casi como declararme hincha de las gallinas.

José Antonio, Chabuca Granda, versión afroperuana de 1980

En una frase: Encantador de caballos - y yeguas-.
Momento: Los cajones, la arenga, y la guitarra desgarrándose. Cuando Chabuca pregunta "¿Por qué me dejaste aquí?", hasta yo lo extraño a José Antonio.
Por qué: Ésta es la canción que me hizo dejar de pensar en la música criolla como un cúmulo de troskos con pullover de llama sacando con la criolla y la quena temas de Quillapayún. Y eso alcanza y sobra para estar acá.

Brindis por Pierrot, Jaime Roos y Canario Luna, 1985

En una frase: Ille tempore.
Momento: "Te largan a la cancha sin preguntarte si querés entrar. Por si fuera poco, de golero; toda una vida tapando agujeros. Y si en una de esas salís bueno, se tiran al suelo y te cobran penal." Mierda, ¿Se puede aspirar a escribir algo así?
Por qué: Siempre fuí un negado de la música rioplatense. La voz de Zitarrosa es muy grave para mí, Viglietti es un Copani yorugua, y a Jaime lo consideraba algo mersa, en parte por ese bigote de Francella, y en parte por la versión distorsionada del género que cultiva que nos llegó en los '90, mi época rockera, de la mano de los grupos de rock de acá. Pero me bastó el "no lo vieron a Molina..." para dar un giro completo con respecto a mi prejuicio.
Y no sé ustedes, pero a mí, cuando una canción o un disco me desprejuician, le tributo afecto y respeto. Vo', Jaime, sos grosso, vo'.
PD: Mírense el video, es precioso.

Cantora de Yala, Cuchi Leguizamón, versión Dúo Salteño, n/a

En una frase: Senectud divino tesoro.
Momento: La canción en su totalidad es preciosa, una gema más que nos ha legado el Cuchi, interpretado como nadie más ha podido hacerlo, en las voces de Patricio Jiménez y, sobre todo, Néstor Echenique.
Por qué: Porque ha sido una de las grande solvidadas del cancionero popular, sobrepasadas por la más simple La Pomeña, o la cuadrada -pero de mejor letra- Balderrama. Tiene picos melódicos que me hacen pensar que la música no tiene límites. Fue la primera canción que me atrajo al folklore argentino moderno. Si en Brasil tienen 40 compositores excelentes de MPB, Argentina tiene a uno sólo, que vale por todos aquellos: el Cuchi Leguizamón.

Escúchenlos, que me llevó tiempo buscarlos, y charlamos.

A ver si le ponen onda...

2010-11-29T02:34:00.002-03:00

Yo no se si pasaron de moda los blogs, si pasé de moda yo, o si entre política, brasileños y fobal me volví un emobole. A ver si con esto los activo a volver a comentar, flojos.

Sensaciones cuando escuchan esta canción. Nada más.

Por mi parte, cuando la escucho, me vuelve la sensación de una de mis primeras salidas, en segundo año del Colegio Nacional. Fiesta en el Hotel Punta Alta, fuimos con tres compañeros. Vi a mis antiguas amigas de la primaria besuqueándose (transando, se decía) con los chicos malos del pueblo. La que me gustaba a mí pasa, me le largo después de 8 años de no animarme, y me dice que no dá porque "sos muy bueno". Tomamos cerveza por primera vez. No me gusta ni entiendo por que hacen un culto de una bebida tan amarga. Prefería la Coca Cola. Todos fumaban, a mí me faltaban un par de años para comenzar y no dejar más. Todavía era rellenito; al otro año entraba al gimnasio y bajaba como 15 kilos. Es verdad: era muy buenudo...

La Anábasis

2010-11-28T02:31:00.003-03:00

"Soldados, acordaos de todas las batallas que hemos ganado con la ayuda de los dioses y de la suerte d elos que vuelven la espalda al enemigo. Es dulce decir y hacer ahora algo bello y atrevido que deje memoria de nosotros en quienes nos conocen."
Jenofonte, La expedición de los diez mil (Anábasis)

Fue, exactamente, hace 10 años. Pero sensaciones tan fuertes calan el tiempo, lo atraviesan, perviven en la memoria como algo que hubiese sucedido ayer.

Hoy, pero hace una década, estallaba el radio-reloj a las 7 AM. Mi hermano ya estaba levantado. Era una celebración silenciosa de ambos, que había tenido inicio unos meses antes, con Córdoba atajandole el penal a Asprilla. Oh, casualidad, dos de los hombres que nos habían hecho llorar en el 5-0 de Colombia contra Argentina en 1993. Oh, casualidad, el arquero al cual le había recriminado su falta de reflejos 4 años antes, en esa década de dolores en la cual nuestros rivales habían vapuleado al América para llevarse su última Libertadores.
Una celebración silenciosa, porque nos había herido profundamente esa década de triunfos riverplatenses. Ambos en plena euforia futbolera de colegio secundario, sufriendo las burlas de los "primos" con sus Enzos, sus Salas, sus Crespos y Orteguitas. Forjamos un culto del odio por los triunfos ajenos, y nos consolábamos en mirar finales intercontinentales entre brasileños que caían derrotados ante italianos, alemanes o quienes se les plantaran enfrente, con la excepción de aquel sólido Vélez Sarsfield del hombre que hoy, hace 10 años, daba punto de partida al culto del orgullo, de la gloria. El hombre que nos puso en el lugar que siempre dijimos merecer por "aguante", pero del cual estábamos lejos en cuestión de títulos.

La primera imagen que nos devuelve el televisor, hoy pero hace 10 años, produce incredulidad: ese Estadio no era Japón. Era la República de la Boca. Diez mil hinchas, diez mil banderas azules y amarillas, preparados para la finalización de esa Anábasis, de esa expedición hacia el lugar que siempre merecimos.

Y el ejercito del gran hacedor, ese que no necesita más que soldados Cabral para convertir la piedra en oro, se planta ante la Armada franquista, la vapulea a los 3 minutos, y me da, de regalo, el minuto más emocionante de mi vida:

Un pase con guante de mago en el botín, un guapo desplazamiento al marcador camerunés, un arquero que duda, y una definición a pura testosterona, me hace olvidar de la batalla frente a Colo Colo, de la vergüenza de Menotti y su ley del off-side, de las gallinas tricampeonas, del "dream team" bilardiano, del "cabaret", de los halcones y palomas, de la final perdida ante Newell's de local, de las cargadas de Ramón a Macri, de Macri transformándonos en una institución chic, del 4-6 contra Racing y los 5 penales errados por Maradona, y mucho más.

Esos 90 minutos, de borrarse de la existencia, no hubiesen cambiado un ápice mi convicción de que somos el club más grande del mundo. Pero, sinceramente, logró que deje de alegrarme por las derrotas de los rivales, y comience a enorgullecerme de las propias.

Y, lo peor de todo, fue que no tenía cerca a las gallinas que me habían refregado sus triunfos noventosos para gritarles en la cara un "¿Viste? Te dije que eramos los mejores."

Hoy, hace 10 años, no fue el principio de la gloria.
Porque la gloria es pasajera.
Fue el inicio de una leyenda.

"Llegaron al sitio donde ocurrió el primer encuentro, levantaron un trofeo y se retiraron hacia el mar; se hallaban como a sesenta estadios del campamento."
Jenofonte, La expedición de los diez mil (Anábasis)

La música es del aire; las lágrimas, por Djavan.

2010-11-26T02:34:00.003-03:00

"¡Nos basta sólo con ser!¡nos basta respirar!
¡Júbilo! ¡júbilo! ¡júbilo sobre todas las cosas!"
Walt Withman, Hojas de hierba.

Creo que no hay placer más grande, si hablamos de shows en vivo, que ir a ver a un artista del cual se conocen todas las canciones que interpreta en el recital. Me ha pasado pocas veces (Morrisey en el Luna Park, circa 2000), y otras han sido fiascos totales, como el chanta de Lou Reed viniendo al país a vender su patético disco de ese mismo 2000.
Está bien, Djavan no tocó Alagoas, Luz ni Açaí, canciones con las cuales los torturo en muchos posts, pero qué más pedirle a un tipo de 61 años que no tiene un signo del paso del tiempo en su voz, en su prestancia (en escena se lo ve como un Pachanito chiquitito -pero agradable- bailando con su trajecito gris, toda dulzura y swing), y en su ejecución de las guitarras (usó a razón de una diferente cada dos temas, para mi envidia)

Djavan tiene con qué, y me preguntaba, desde el palco, qué artista argentino de esa generación puede bancársela así sobre un escenario, hoy. Porque Djavan no vino con una super-banda, sino con un gran percusionista, un buen contrabajista, y un guitarrista todo-terreno (argentino el muchacho), y en varias canciones estuvo sólo, con su criolla, así como ustedes saben que yo realmente aprecio a un cantautor, a sonido pelado, sin retoques.

Con Oceano y Flor de Lis lloró mi mujer. Me hice el duro, le dije "no me hagas quedar mal", pero cuando arrancó Brigas nunca mais fue una combinación letal para mis lacrimales. Una canción que hace años que no escucho, pero que fue mi desvirgue con la música del Brasil, más un músico que me hizo dejar de pensar que las canciones de amor eran para mariquitas. Obvio, moqueé como un bebé, y más aún cuando arrancó la tirada de La y Re de Sina, y ni que hablar de un cocktail mortal, Djavan + mi ídolo total Cartola, en Disfraça e chora. Los hombres lloran, señores, señoras. Y Djavan es el único tipo capaz de lograrlo en un hombre de hielo como yo. Bendito seas, pretinho.

PD: Gracias totales a la señora que le entregó "Queremos Guerra", en mano, al hombre de quien hablo en este post. Es una habitué del blog, Riquelmista, quemera, gran persona y amiga. Mis lágrimas de cocodrilo van dedicadas a vos, gurisa!

2010, una Odisea.

2010-11-17T01:07:00.004-03:00

"Llega el punto en que los tribunales dejan de ser temibles para quienes tienen una carne desestimada por los códigos"
Alejo Carpentier, Viaje a la semilla.

Declaro, arbitrariamente, el fin de 2010, a partir de hoy.
(¿Por qué tengo que esperar hasta el 31?)

Pablo S.
Si mi vida fuese la historia argentina, 2010 fue mi 2001. Y ojo, que no digo que hayan sucedido cosas malas, sino que fue, directamente, inclasificable. Trabajos que me remiten al deambular por los oficios de los Bouvard et Pecouchet de Flaubert; el peor Boca que me tocó ver; gente horrible cruzándose en mi camino; gente horrible hablando por televisión, mientras mueren los referentes; meses de incertidumbre, planteos de vida, y el clima que sigue horrible. Dolores de cabeza por estar frente a esta máquina de mierda, ni una puta película que me haya siquiera hecho esbozar una mueca, ningún disco que me haya hecho clavar un par de clics para bajarlo, el peor Boca que me tocó ver, y el clima que sigue horrible. ¿Ya lo dije? Bue, sigue horrible, ¿no? Esperen que voy a la esquina a ver si llueve, los dejo con Pablo Libre...

Pablo L.

Esto lo justifica todo. Ya lo pueden bajar, quienes no lo tengan. Filmé, grabé, supe lo que es entrevistar y ser entrevistado. Pude conocer, de una vez por todas, Quilmes, su belleza y mezquindad. Volví a escribir, como rutina, y a leer, mucho, por placer. Pude llevar aJuan Libre al jardín y no perderme ni un acto. Pude visitar con frecuencia mi pueblo, estar con mis viejos, y hasta volver a la Facultad. Mi 2010 fue un 2001: una odisea telúrica.

El Retorno del Rey

2010-11-05T23:30:00.003-03:00

"Aclamaban al rey, le rendían el merecido homenaje, lo recibían con inmensa alegría y, si hubiesen podido en aquellos momentos, habrían convocado a la población para dar una gran fiesta por el retorno del rey..."
Orlando Paes Filho, Angus: El primer guerrero.

Cuentan las leyendas que, allí donde antaño la ciudad de los Buenos Ayres fue fundada, siglos más tarde fluyó un monumento de ladrillo y cemento al cual las deidades que desde los cielos se reían del hombre y su devenir, decidieron bautizar Bombonera.
Aquella ciudad fue creciendo hacia lo que la alta socidad denominaba el Norte, y el barrio de La Boca, con su monumento forjado por el aullido de linajes inmigrantes, fue cayendo de su mapa, hasta quedar en la cornisa de la urbe.

El centro de esa mole que cada domingo latía efervescencia humana, al pasar las décadas, se convirtió en un campo de batalla dentro del cual un cancerbero y nueve guerreros cubrían la espalda del armador, un guerrero formado en el fino arte de intentar sembrar de lujo y alegría un terreno de lucha, inexpugnable, que el enemigo de turno intentaba conquistar.

Conforme el Tiempo descargaba años sobre la Historia, por la camisa 10 de Boca Juniors desfilaban Emperadores, Reyes y hasta Mandarines, pero ninguno lograba que la flor primordial germine en el centro de ese campo al cual los simpatizantes contrarios, tal vez por el excesivo abono con el cual la cancha había sido regada para que el armador se sienta en el jardín de su casa, llamaban burlonamente "bosteros".

Hasta que llegó él. Un muchachito delgado, de rostro similar al de aquellos que juntaban, cada semana, centavo por centavo para ir a bramar al gigante de cemento, un niño que regalaba sonrisas a los pobres con el breve tacto de su botín en la pelota. Ese joven comprendió de que se trataba el juego, de que iba la cuestión. Observó el centro del campo, y con una gambeta en cada espacio de éste lo parceló, sembrando semillas de talento, de buen juego, de diversión. Comprendió que la pelota, espada de Arturo que pocos pueden desenterrar de la piedra, corre más rápido que el hombre, y ese simple razonamiento le dió el lugar que nunca nadie ha tenido dentro de esa mole de cemento e ilusiones: no el de Rey, tampoco el de Emperador, menos aún el de Mandarín. Ese muchachito de hombros vencidos, de frente enmarañada por las marcas de su lucha contra los poderosos, es el Héroe.

Y el Héroe está volviendo. A sembrar su jardín.

Coseche lo que ha sembrado, Héroe.

De Aquellos muchachos peronistas.

2010-10-28T01:51:00.003-03:00

"Durante nueve días lo lloraremos en el palacio, el décimo lo sepultaremos y el pueblo celebrará el banquete fúnebre, el undécimo le erigiremos un túmulo y el duodécimo volveremos a pelear, si necesario fuere."
Ilíada, Canto XXIV, Funerales de Héctor.

No soy de lágrima fácil. Más bien de llanto inoportuno, de reacción tardía. Y no lagrimeé esta tarde por una razón: no lloro a quien no pude tocar, abrazar, a quien no conozca mi nombre y apodo. Pero sentí un infinito vacío en las entrañas, sin tristeza, con rabia y algo de melancolía.

Vacío porque se nos fueron, a los peronistas, muchos líderes a destiempo. Y se nos critica porque bebemos de la fuente del paternalismo, por pedir a gritos una imagen de jefe de familia, que maneje los destinos como quien arregla las cuentas de la casa, que nos pegue tres gritos a tiempo y nos diga hacia donde ir. Pero somos así. Nuestra semilla la plantaron Perón y Eva, y no podríamos resistir el liderazgo de comité de un radical o socialista. Eso, alguien que no mamó el peronismo de cuna, nunca podrá comprenderlo ni sentirlo. Somos una familia, esa es la base del movimiento.

Y en las familias siempre mueren los buenos primero. Los malparidos duran, la longevidad es parte de su fórmula, está en su germen. Y ahí comienza la rabia. Rabia porque los Videla, los Menem, los Duhalde no mueren, rabia porque los De la Rua, los Macri, los Cobos no se desintegran en su intrascendencia.

Así, recordando a la familia, recuerdo a Néstor Kirchner. Porque se parece tanto a mi viejo, porque perteneció a la última generación de gente fanatizada con su trabajo, gente que debía estar muy segura de lo que quería ser en la vida para moverse desde el interior a una convulsionada La Plata para estudiar, gente que no llorisqueaba si había que laburar un sábado, un domingo, una Navidad. Pienso en que se van tán jóvenes, pienso en que se va una concepción de la vida tan diferente a la de mi generación... Pero también estoy seguro de que, en algunos de nosotros, esos padres han dejado una huella que en algún momento de nuestras vidas volveremos a pisar, dándonos cuenta de que el zapato nos calza justo.

Como peronista, me siento complacido por haber vivido estos tiempos. Como cristiano, me siento contrariado ante exégesis que hacen pensar que un Videla va al cielo con dos padres nuestros y miles de cadáveres a cuestas, y Evas y Néstores deben pasar por un breve cuestionario en el purgatorio por plantarse ante sotanas de dudosos principios. Como hijo de la generación de mi padre y de Kirchner, siento una profunda melancolía por esos hombres que se van, dejándonos tan solitos. Pero una madre, Madre con mayúsculas al estilo Gorki, siempre se pondrá a sus pollitos bajo el ala y los guiará bajo la tormenta.

De eso estén seguros, compañeros.

2010-10-27T13:38:00.000-03:00

Deixa a vida me levar.

2010-10-27T01:36:00.004-03:00

Eu já passei
Por quase tudo nessa vida
Em matéria de guarida
Espero ainda a minha vez
Confesso que sou
De origem pobre
Mas meu coração é nobre
Foi assim que Deus me fez...

E deixa a vida me levar
(Vida leva eu!)
Deixa a vida me levar
(Vida leva eu!)
Deixa a vida me levar
(Vida leva eu!)
Sou feliz e agradeço
Por tudo que Deus me deu...

Só posso levantar
As mãos pro céu
Agradecer e ser fiel
Ao destino que Deus me deu
Se não tenho tudo que preciso
Com o que tenho, vivo
De mansinho lá vou eu...

Se a coisa não sai
Do jeito que eu quero
Também não me desespero
O negócio é deixar rolar
E aos trancos e barrancos
Lá vou eu!
E sou feliz e agradeço
Por tudo que Deus me deu...

Vieja, estoy en un docu!

2010-10-20T03:44:00.002-03:00

"Habiendo recibido la palabra
y el don de inventarlas, acrecentarlas,
habiendo adquirido el lenguaje
y el huevo del que nace el lenguaje,
tiene que ver el hombre
su obligación de cantar bellamente.

Recibió la palabra para eso. Y recibió las manos."

Liliana Bodoc, Memorias Impuras.

Si uno hace las cosas con buena voluntad, con buena espina, con buen corazón, como dice el amigo Ricardito Iorio, los reconocimientos llegan por añadidura.

Levantarse a la mañana para atender una llamada acarrea un día de malos humores. Pero al levantar el tubo, mi letargo se desvanece al oír un finísimo acento carioca que me dice: "Ya estamos en Buenos Aires para el Festival de Cine de Brasil, ¿cuando podés darnos la entrevista?"
Dudo, pensando que todo se había tratado de una broma. Pero es cierto. Un grupo de documentalistas de Rio do Janeiro se encuentra filmando un documental acerca de la influencia de la cultura brasileña en nuestro país, y me quiere como entrevistado. Sí, a mí, que hace 8 años que no toco en vivo, que grabé un disquito por $200. Esta locura de la globalización...

"¿No te espanté con el mail?" le digo. No era para menos. 4 líneas tirando mierda contra quienes van a ver shows de minitas lánguidas y guitarristas de conservatorio tocando Jobim, y escupiendo que la verdadera brasilidad está en los templos evangelistas de pastores chantas conurbanos, en las santerías con altares a Maria Molambo, velas rojas y negras, en los pibes que toman un campito para ensayar percusiones, etc.

Cuando se encienda la cámara, se encenderá Gimonte (?), y saltaré a la yugular. Com un león, je.

PD: Como soy feliz, les dejo un videíto de Marku Ribas, una canción que le levanta el ánimo hasta a Borgie.

La conjura de los Necios

2010-10-15T10:47:00.004-03:00

"Así son -se decía- las gentes ricas... Nos humillan y después creen poder repararlo todo con algunas monerías..."
Stendhal, Rojo y Negro.

Luego de que Jorge Ben lanzara su éxito Taj Mahal (aquel del famoso estribillo pe, pe, pe, pe, pe, pe con el que hacemos el trencito en casamientos), una tarde se sorprendió escuchando en la radio al por aquellos tiempos joven Rod Stewart trepando al número 1 de los charts con una canción demasiaaado similar: D'ya think i'm sexy. Ni lerdo ni perezoso, el autor brasileño llamó a su abogado y le entablaron juicio al ladri escocés. Pero Rod, con ojo de pirata más que de lince, decidió ceder todos los derechos de su hit a UNICEF. De ahí en más, si nuestro buen Jorge decidiese llevar adelante su demanda por plagio, ya no debería quitarle unas libras al ladino británico, sino el pan a los chicos del mundo...

"Cuando un verdadero genio aparece en el mundo, podrás conocerlo porque los necios todos se conjuran contra él", decía Jonathan Swift. Y no es que haya surgido ningún genio en nuestro país, sino que un devenir lógico del cambio de actitudes post 2001 nos ha dado la posibilidad a muchos de ver plasmadas nuestras inquietudes en las inquietudes de quienes gobiernan. Hace un tiempo pudieron leer como, en 2002, yo mismo escribía en una revistita acerca de mi espanto por la conducta monopólica de los medios a los cuales el poder de aquel entonces les licuaba deudas que los llevaban a la quiebra.

Y es cierto que alienta, mientras Europa se resquebraja en huelgas y posiciones inexplicables de sus izquierdas (demasiado similares a las funcionales -Pino- o inocuas -PO universitario- de nuestro país), que un gobierno le dé la jubilación a tu vieja, que LABURÓ en casa toda su vida, que un gobierno le dé a dos hombres que convivieron décadas cuasi a escondidas, que la lucharon palmo a palmo por tener un hogar, el derecho de ser una pareja legal y socialmente aceptada, el derecho de que un lunes puedas cargar o recibir las cargadas de tus compañeros de laburo porque tu equipo ganó o perdió, sabiendo -por haberlo visto, no oído por radio o tele- si el que te cobraron fue penal o no, porque pudiste verlo sin tener que pagarle a un ente.

Todo esto alienta, pero crispa. Crispa los ánimos de aquellos que, desde Alvear en adelante, ni siquiera desearon, sino que con tán sólo pedirlo, tuvieron el país que quisieron, a sus pies. Pero ayer fue el colmo. Porque la historia de Ibáñez, la historia de Félix Luna, no juzga necios, pero sí la nuestra, la de quienes la viven en carne viva, en el tuétano de sus huesos.

Y digo que fue el colmo porque podemos revisar mil gobiernos que han dicho que harían recorte, de frente, sin importarles lo que pensáramos. Pero esta vez se tomaron de un grupo desprotegido para lograr sus dos objetivos: desfinanciar al Estado para, al mismo tiempo, desfinanciar la campaña presidencial del año que viene. Porque ese es el gran objetivo: lograr que la Presidente salga a decir que no les van a poder dar el 82% móvil a los jubilados (cuando cualquier viejo sabe que nunca hubiesen soñado con lo que cobran hoy), y al mismo tiempo paliar la enfermedad terminal de la oposición.

"Si no encontramos un candidato que mínimamente cubra su ignorancia con fervor popular, con adhesión de las masas desinformadas de antaño, desfinanciemos la campaña de los que sí pueden administrar, de los que sí pueden ser populares, de los que sí pueden, acaso como ningún otro ha podido, tocarnos el culo. Y, de paso, recuperamos por unas monedas lo que legalmente nos quitaron."

Esto ya no se trata de repetir, señores, la maraña de medidas antipáticas a las cuales la derecha nos tiene acostumbrado. Esto ya ni siquiera se trata de intentar remover a la caterva de clase media porteña o de provincias con argumentos cínicos. Ésta es una medida inédita, amigos, una medida que ataca, con argumentos demagógicos (esos que tantas veces se nos achacó al peronismo), a las clases más permeables de nuestra sociedad.

Como siempre, como nunca.

¡QUEDA ESCRITO!

Tiempo fue, lere lere...

2010-10-12T02:23:00.003-03:00

"- ¿Qué canciones canta usted?
- Canciones de noches de primavera, de dolores y males sin nombre.
¿ Quieres que nombre tu mal, doncella?
- Si lo sabe..."
Bradbury, Remedio para melancólicos.

1, 2, 3, va... (cric) va... (cric, cric) va...
Y nadie responde detrás.
Es difícil tocar solo. Tal vez sea más divertido el proceso de grabación, delineando los instrumentos de a uno, combinándolos, experimentando. Un laboratorio. Pero enfrentar al público, solito y solo, es duro.
Me van a tener que disculpar si digo que me aburre ver a un cantor con su guitarra en un escenario, sin compañía, como perro malo, pero es así.
Hay quienes dicen que el agua apaga al fuego. Y estamos los que vemos al hidrógeno encenderlo, y al oxígeno manteniéndo su llama. Pero en conjunto, es otra cosa.
Disfraça e chora es un hermoso samba del eterno Cartola, que habla justamente de gente como yo. Llegado el momento, me pongo el disfraz, y salgo a hacer mi acto, mi commedia. No me agarres sin el disfraz, porque puedo llegar a ser odioso.
Y ésto haré cuando me toque salir a presentar mis canciones. Me disfrazaré, saldré con mi guitarra, y cantaré, recitaré, me pelearé con alguien de la platea, como siempre hago. Pero no por verme reír sobre el escenario dejen de pensar que extraño horrores a Tristeza Cósmica, a mis hermanos musicales.

Si alguien quiere disfrazarse y subir al escenario conmigo, está invitado. Por ahora, la lista de temas para que los vayan conociendo (clic en la canción para escuchar)

Lista de temas:
1. Guardei minha viola (P. da Viola) / Feliciana Cruz
2. Canto de guerra conurbano / Arquitetura de pobre (Santana, Barbosa)
3. Pomba Gira
4. Vacaciones de papel / Adiós al mar (Tristeza Cósmica)
5. Opinión
6. Corra e olhe o ceu (Cartola) / La Benigna / Santa Rosa
7. Marea (J. Quiroga) / Problema social (Seu Jorge)
8. Al sur de la misericordia (Tristeza Cósmica)
9. Bahía del silencio -inédito-
10. Soles de cuarzo
11. Comanche (Jorge Ben)
12. Los bohemios nunca duermen
13. Amanecí llorando
14. Tiempo es
15. É... (Gonzaguinha)

Mario y las lisitadoras.

2010-10-10T01:08:00.003-03:00

El premio Nobel se ha convertido, desde hace unas décadas, en aquello que justamente aborrezco en cuanto al juicio de un autor: un premio a la biografía.

Si bien es cierto que la del ganador de este año no ha tenido años de prisión política, asilos ni sufrimientos en regímenes totalitarios, en su ideología radica el quid. Muchos de mis escritores modernos favoritos (Naipaul, Hemigway, Pynchon) han sido o grandes canallas, o han hecho de su vida un mito, pero fundamentalmente de sus obras surge mi admiración.

De Mario Vargas Llosa he leído algunos escritos, aunque no se si lo más significativo. De chico, La guerra del fin del mundo, para ver quien era. Luego, mi viejo me comentó algo acerca de Los cachorros y Los jefes, y leí ambas. Más tarde, La ciudad y los perros para la Facultad y, entre ellos, La orgía perpetua, un acto de onanismo bovariano que no le aporta absolutamente nada a la historia del ensayo acerca de Mme. Rouault. Un escritor que, salvo por sus cuentos de escritor novato, no me impresionó en absoluto, y que no tiene punto de comparación con otros coterráneos, como Arguedas, o incluso con autores del continente como Linspector, Rulfo, Onetti o, para llegar a nuestros días y latitudes, Bodoc.

Pero se lleva el Nobel, un año después de la prosa poética mediocre de la rumano - germana, y un año antes de algún otro inquisidor de derechas que vendrá el año que viene.

La verdad, a esta altura confío mucho más en lo que puedan recomendarme mis amigos, en aquello que puedo ir descubriendo por mí mismo, que en el criterio de un jurado de idiotas que premian posturas antes que buena literatura.

PD: Que lindo es ver como, al mejor estilo Cassius Clay, Cháves lo vacunaba al paria éste hace un año.

A Bossa Nega

2010-10-06T02:27:00.003-03:00

Uno prefiere no saber de la vida de Elza Soares más que lo esencial. Que fue mujer de Garrincha, que en los 70s fue elegida la mejor cantante del mundo, que tiene 3 discos (A Bossa Nega, Elza Pede Passagem y Samba, Suor e Raça) entre los 30 mejores de la historia de la MPB.
Pero si intenta profundizar en sus últimos 25 -o más- años de carrera, con buena leche, y no como algunos ignorantes, no encuentra más que shows horribles, cirugias estéticas varias, e historias dignas de jurados del programa de Tinelli.

Pero, aún así, me dan ganas de cometer una locura, ya que no me quedan más faltas los jueves en la Facultad, y recorrerme esas 10 cuadras que me separan del ND Ateneo para ir a verla. Después de todo, es uno de mis pocos ídolos brazucas vivos.

En contra: sin guita, sin faltas.
A favor: ando cerca, su música me ha ayudado a salir de situaciones jodidas.

Dos de mis músicas preferidas de Elza, a ver que opinan:

Sube la marea

2010-10-03T10:51:00.004-03:00

"-No oigo nada- dijo Alice.
-¿No oyés nada?
-No. ¿Qué es?
-Sólo la marea - dijo George Smith, con los ojos todavía cerrados-. Sólo la marea que sube."
Ray Bradbury, En una estación de buen tiempo.

Sinceramente, no esperaba tanto. De 9 cancioncitas que comenzaron como recitados con mi hijo en la sobremesa, a 200 bajadas en 3 días, es mucho. Para el final de un año de mierda, nada mal.
Creo que sólo Iorio con Casella me pasaron esta semana, je.
Gracias a ustedes, sobre todo. El mejor público del mundo (ya empiezo a practicar la demagogia rockstar...)

Der ghanische Freund

2010-10-01T01:52:00.006-03:00

"Rain does not fall on one roof alone."
Proverbio del África Central.

Muchos me preguntan el porqué de mi empeño en usar un instrumento tan ajeno a nuestro palpitar como la cuica en todos los putos temas de mi disco. Me gusta el sonido, es como apretarle las bolas a un monito, y vaya si hay monos en nuestro país. Claro, no en Capital ni alrededores. Pero si en el Chaco profundo, donde habita gente que canta el mismo himno que los porteños, aunque no lo crean...

Muchos me preguntan por qué meto punteos de cumbia santafesina en medio de un afrobeat, por qué hablo del conurbano en un samba, y por qué no soy ni tan cheto para hacer reggae, ni es tan formal mi ritmo tropical.

¿Qué música hacés? ¿Por qué no tenés banda? ¿Cómo hacés para tocar todos los instrumentos? ¿Te lo produce Lezcano? ¿Por qué no te produce Lezcano? ¿Es algo onda la Bersuit? ¿Por quñe no se lo llevaste a Santaolalla? ¿Por qué grabas un key arriba del tono de tu voz? ¿Cantás mal a propósito?

Pero, por sobre todas las cosas, muchos me preguntan que quiere decir ese kai kai kai que acota mi alarido a paso de arenga en varias canciones. ¿Es porque sos K? ¿Es porque hablas de caca? Y... seee. Por el arroyo sobre el cual compuse los temas fluye caca. Y si, soy K. Pero la razón es otra.

King Ayisoba nació en 1975 en el Este profundo de Ghana. Cumplidos los 3 años, aún no lograba ponerse en pie y caminar. Su padre, que hoy cuenta con 110 años de edad, y su madre, de 91, recorrieron medio país con el niño a cuestas, probando todas las fórmulas médicas y mágicas de poder solucionar la invalidez de su hijo. Hasta que un día, un brujo local aconsejó al viejo Apoore Abaadongo que tan sólo pusiera entre los brazos de Ayisoba un kologo, especie de guitarra nativa. Pronto, el pequeño comenzó, con la misma habilidad con la que tocaba esa calabaza con lianas como cuerdas, a correr por los campos de su país, hasta llegar a ser uno de los grandes músicos que el África Occidental nos dió en la última década.

Dentro del lingo (argot) que utiliza en sus canciones, kai kai kai significa "mi discurso ha terminado", algo así como un "basta de palabras: ¡a cantar!".
Cuando Ayisoba oyó su frase pronunciada en un país tan lejano, al toque me envió un email, sorprendido y agradecido por el homenaje.
No me gusta tomar influencias de los artistas de Enciclopedia. Pudiendo conocer músicos como él, para qué bajar discos de Redondos o los Stones. Eso se hacía cuando las putas disqueras ofrecían un menú de 5 grupos y grandes éxitos...

Si miramos con el costado positivo del cerebro a los tiempos que corren, podemos decir que, más allá de que no se pueda jugar al ring raje ni ver pasar cardos rusos por la puerta de casa, hoy yo, un músico pedorro que habita al Sur de la misericordia, puede estar recibiendo pistas de un pibe ghanés, músico genial, para un próximo disco, invitaciones para ir a tocar a Accra, y ver por Skype como Ayisoba me construye un kologo personalizado.

Viva la Evolución, carajo. Para el resto, a rociarse con Ubik mientras siguen escuchando cómo Pergolini elogia los punteos del tarado de AC/DC!!!

Quién se me va a unir?

2010-09-19T00:56:00.004-03:00

We want YOU!

Quien quiera "Queremos Guerra" en su pc, a partir del 21/IX, no tiene más que postearme un comentario en este post y, si yo no tengo su mail para enviar el link, mandarme un e-mail a unapalidaidea@hotmail.com

Quien quiera una copia física y no esté entre seguidores del blog o links amigos, a partir de octubre / noviembre, podrá pedirla, gratis.

Y, a partir de noviembre, comienza la presentación. Músicos y artistas que quieran sumarse, avisar. Nada de elogios de compromiso, si de veras les gusta el material, a spamear la red. Si no, el blog seguirá como siempre. No me voy a poner pesado. Promesa!

Finde...Ciclo

2010-09-12T00:04:00.002-03:00

"Take a little chance
It don't mean nothing
Sometimes you win, sometimes you lose"

Sometimes you win, Chic.

Sentado en el balcón leyendo uno de los dos libritos que me compré con 30% de descuento en el laburo (Ubik, de Phillip K. Dick. El otro es Manhattan Transfer, de John Dos Passos), tomando un mate que al primer sorbo me sabe a sierras cordobesas en primavera.
El clima mejora. De fondo suena Mingus Mingus Mingus Mingus, un discazo. Se viene Eric Dolphy, o Coltrane, no sé. Tal vez cambie abruptamente el tracklist a Chic, me quede en cueros sintiendo el viento sobre mi barriga hinchada de picada (salamín picado grueso), escuchando a la mejor banda de la historia. Tal vez no lo sea, pero en este momento todo me suena primordial, hermoso.
La gente que entra al trabajo me pide consejos de lecturas, me hace cargo del inicio de su trayecto en el mundo de las letras, y eso me hace sentir mucho más imprescindible que ir al acto de colación al que acaban de invitarme. Me recibí de Corrector literario, justo cuando el "que" pasó a ser "q". Pero no me interesa, seguramente no vaya, va a haber mucha gente que no necesite preguntarme con que obra empezar a interesarse por la literatura.

Mientras leo a Dick, ya escucho a Prefab Sprout sonando acústico, veo pasar autos de chicos que van al boliche, imagino opciones de portadas para mi disco, y ordeno las canciones escribiéndolas a lápiz en la contratapa del libro.
¿Existirá en el ajedrez algún movimiento que atrase terriblemente (en lo monetario, en mi caso), pero adelante en lo emocional?
No me importa, ni siquiera sé jugar, ni al ajedrez ni a la vida adulta. Y, así como estoy, se siente muy bien. Creo que, dentro de poco tiempo, voy a volver a darme una chance de salir conmigo mismo, como les comentaba hace unos meses. O no. Quien sabe...

Queremos Guerra - Trailer

2010-09-08T05:10:00.001-03:00

Volvieron los insufribles.

2010-09-07T11:20:00.002-03:00

Entiendo a los artistas. Al no ser uno, pero sufriendo sus mismos embates en la vida, comprendo que su devenir no sea tan relajado, a nivel laboral, como el de un contador, un corredor de bolsa (?), o un ingeniero en sistemas.
Soy consciente de que, cuando un currito aparece en su horizonte famélico, deben subirse al tren. Lo que me resulta profundamente desagradable, es que lo encaren con rostro de intelectual, de "artista", con comillas y en cursiva.
Éste tal Fena supo estar junto a Fontova en los '80s, supo robar cámara tocando con Fito en los '90s, para luego aparecer como rapero en la peor época del programa de Tinelli. Obviamente, el Marcelo de esa época rumiaba todo lo que aparecía y lo volvía apto para el consumo de la familia teleoyente de Telefé. El hip-hop era rap, los temas de actualidad viraban su bandera según ls opinión pública (Menem pasaba de ser el Turco a el innombrable). Y luego Fena, un tipo con menos talento para hacer algo por sí mismo que una pastilla Mentho Plus, emprendió su "carrera" solista, a vuelo de gallina en zona de descenso.

De ahí, a actor, opinólogo de PPT, cancherito profesional, etc. Y ahora: escritor.

Me encontré, ayer, con un cliente que buscaba libros para niños. Le ofrecí varias opciones, y por ahí me veo entre mis manos, con ese librito de Fenita, Cuentos para leerle a la luna. Me hizo recordar esa manía de la nouvelle vague que los argentinos adaptamos tan bien: Película escrita, producida, encuadrada, dirigida y actuada por... (libro escrito, ilustrado, editado, elogiado por...)
El que mucho abarca, poco aprieta, dicen, y logré persuadir al comprador de que se lleve otra cosa, en lugar del amasijo de palabras ñoñas y monitos a lápiz del autor en cuestión.

Hasta ahora, sólo persuadí a mucha mucha gente para que no se llevara los libros de Majul o Nelson Castro. Ahora se agrega, en el rubro infantiles, Fena. Por canchero, por pelotudo.

PD: El cliente terminó llevándose uno de enigmas de ciencia forense (algo como CSI) para niños.

Queremos Negras!

2010-09-01T02:42:00.003-03:00

Venía medio dejando de lado "Queremos Guerra", convirtiéndolo en una especie de "Chinese Democracy" local, ya sin motivación para componer, descartando canciones que estuve grabando desde octubre del año pasado. Pero, viendo un gran documental, ganador del Oscar 1995, When We Were Kings, me encontré con una canción de mi amada Miriam Makeba, en una versión que me hizo dejar de pasarla por alto (la canción) cuando escucho sus discos. Desde ya, les recomiendo ese documental, trata acerca del mayor evento deportivo de todos los tiempos, la pelea Ali-Foreman en Kinshasa (¡Ali bumayé!), y su secuela, el documento sobre el Woodstock negro, Soul Power, que se celebró antes de la pelea.

Les dejo el video, y un adelantito del disco, que viene EP, cortito, para que no se aburran ni tarden mucho tiempo bajándolo. La sorpresa es el tracklist. Pato ya está diseñando la portada y el booklet. Festejaremos con un asado conurbano (Pauls: se te fundió la productora por no querer pagarle los derechos por ponerle onda al conurbano del Conu, y por rechazar Opinión y Canto de Guerra Conurbano para la cortina del programa), negras en paños menores y negros superdotados con relojes colgando de sus miembros. Ustedes eligen... intuyo que elegirán mis amigas Nil y Lil, jaja.

A partir de los 2.40, lo que me devolvió la inspiración:

Pablo Libre - Queremos Guerra
1. Sambamampondo (Libre) 1:45
2. Canto de Guerra Conurbano (Libre, 1DKD0) 2:46
3. Pomba Gira (Libre) 3:44
4. Opinión (Zé Kéti) 3:38
5. Feliciana Cruz (Libre) 3:00
6. Tiempo Es... (Zé Luiz - Nelson Rufino) 3:45
7. ¿Queremos Guerra! (Libre, Villanueva, José X) 6:24
Bonus Track: Al sur de la Misericordia (Tristeza Cósmica), Fértil 10 años. 4:20

Las edades de Libre

2010-08-31T11:22:00.005-03:00

foto by Patri

"Moviendo las piezas correctamente, serás historia. Una jugada en falso, serás historieta"
Pablo Libre, cuento para Torneos Juveniles Bonaerenses, 1993 (13 años)

Me recuerdo al llegar a Buenos Aires, con una mochila mental de filmografía de Bergman vista y analizada a los 16 años, con el Ulises leído y releído a los 17, y toda la discografía que se vendía en Parque Rivadavia escuchada a los 18.
Recuerdo a los profesores de Cine deslumbrados porque un pibito quería filmar a Rohmer en 15 minutos, y a los compañeros que no entendían que le pasaba a semejante especímen.
Me recuerdo, a los 20, sacándoles un contrato a los directivos de una editorial, en plena crísis de 2001, para publicar una revista sobre Festivales de Cine sin auspiciantes.
Me veo, a los 21, ganando premios por canciones compuestas en 5 minutos, con micrófonos de $30 y guitarras de $200. Y a los 22, junto a mi parceiro peruano en la Facultad de Letras, revolucionando el lugar al leer monólogos interiores de niños precoces.

Y hoy, a los 31, me doy cuenta de que no sorprendo a nadie, de que soy un cliché andante, y me identifico más con Ignatius Reilly que con Seymour Glass. Si la vida es una caja de chocolates, como dijera el filósofo con capacidades diferentes, los míos están vencidos desde hace 10 años.

Es hora de darse cuenta y seguir sobreviviendo. O no, y persistir hasta que las canas invadan mi cabellera, y me convierta en un viejo patético, de esos que dan sermones a los pibes. Yo elijo.

Todos muertos.

2010-08-26T04:49:00.006-03:00

O como llegar desde Lou Reed hasta Andino sin necesidad del oráculo Kevin Bacon. Así es, señor@s, vuelve la pareja CSSL / Pablo Libre, otra que Jack Lemmon / Walter Matthau... La maldad necesaria para pasar la noche.

Pablo dice:
Queremos guerra: 9 temas, 32 minutos, soy un asco.
Carlos dice:
los Ramones!
32 mins está bien. La gente no puede prestar atención por mas tiempo
Pablo dice:
Al menos yo no, ni escuchando, ni haciendo algo que no se haga en un baño
Carlos dice:
Que querés? ¡Hacer el doble de Lou Reed The Raven?
Pablo dice:
por favor!!!
que grosería fue esa
Carlos dice:
En lo unico que apoyo el postmodernismo de Beck es en el cover del disco de Velvet Underground
sólo porque no esta el muerto de Reed
es más aburrido que fumarse una temporada de Star Trek conmigo.
Pablo dice:
Nunca le encontré la vuelta a ese disco, y me gasté la guita de mi cumpleaños en 1994...
Carlos dice:
yo no entiendo esos discos de covers de Beck
hizo el 1ro de Cohen también
Pablo dice:
Ethan o Joel?
Carlos dice:
sos un boludo, tuviste que buscar como se llamaban, no?
Pablo dice:
no no, Ethal y Joen
cogen
Carlos dice:
como Andino y Karin
Pablo dice:
era más fácil pensar en Karin, busqué y busqué cogen y se me ocurrieron esos muertos
va a blog
Carlos dice:
jajajaja, pero editalo!
Pablo dice:
si, lo vuelvo literariamente atractivo
Carlos dice:
claro! Como una nota de la Ñ
Pablo dice:
Sin tener que pagar para que salga publicada... muertos.

Albada

2010-08-22T13:32:00.003-03:00

Albada by Pablo Libre

11 en el fondo.

2010-08-08T01:17:00.006-03:00

OMFG

Pregunta: ¿Tanto miedo le tienen los yanquees al venezolano que tienen que juntar a Stallone, Statham, Jet Li, He-Man, Bruce Willis, Steve Austin, Arnold, y la RPMQLP para hacerle frente?

Un consejo... Sin Chuck Norris no van a llegar muy lejos, negri.

Por suerte vuelve el fútbol, deporte de caballeros:

*El player de la foto es Vinnie Jones, actor a quien seguro reconocen por las de Guy Ritchie, gran (?) jugador (??) de la "lujosa" Premier League de los '80 y '90s.

La venganza de Perón.

2010-08-06T01:43:00.005-03:00

"El peronismo es un movimiento"
J. D. Perón

"El peronismo es un movimiento de karate"
V. Laplace

Les voy a contar, brevemente, dos episodios de mi pasado. Como me chamuyé a Eva para, dos días después, recibir una patada de burro de Perón.

I

La venía viendo en varios eventos, pero nunca me había animado. Ese verano de 2002 habrá sido de los más caóticos que conoció el país, pero con una entrañable amiga habíamos conseguido, con apenas 21 años ambos, que una gran empresa nos financie una revista de cine, sin auspiciantes ni ventas, gratuita. Y pegamos un par de Festivales para ir a promocionarla. Entre ellos, el convulsionado MDQ '02.
Viajamos en la van Scooby Doo de un amigo, bajo el lema "apenas llegamos nos zambullimos en la Bristol". Así que viajamos en traje de baño, musculosas y demás vestimenta de ciudad balnearia.
Pero durante el trayecto recibimos un mensaje que cambiaría nuestros planes. Estábamos anunciados, al borde de nuestra llegada, para la ceremonia de Apertura. Sin tiempo de cambiarnos siquiera.

Y así fue como desfilé por la alfombra roja, paseándome como me ven en la foto (musculosa con la leyenda 1980, malla naranja furioso, ojotas havaianas), junto a personalidades como Geradine Chaplin, la única sobreviviente del elenco de Candilejas, y Esther Goris. Si, Esther.
Nos sirvieron varios tragos de Chandon en copa de plástico. Tantos, que para el happening ya estába para atrás, mirando fijamente los movimientos de Esther.
La recordaba frente a las damas del Centro de Beneficencia, basureando a las Bunge, Achaval Junco. Y qué quieren, como diría Nilda, ya estaba con la PD.
Y decidí encararla. Me colé entre ella y su novio, le pisé el vestido de Paquito, e intercambiamos frases que fácilmente podrían encuadrarse dentro de uno de los peores chamuyos en la historia de la humanidad.
Lo último que recuerdo de esa noche fue salir, a los tumbos, arrastrándome sobre la alfombra de terciopelo rojo, y un grupete de turistas de marzo (esos que parecen salidos de Cocoon), pidiéndome autógrafos, acto al cual seguía la pregunta "¿Quién sos?"

II

Habían pasado varios días de Festival, lo que significa más de 5 películas por día, con reseñas incluídas. Y la ley general rezaba que, cuando el sueño nos ganaba, había que ir a ver una película argentina de las que estaban en exhibición, porque la crítica de ellas se realizaba un template en el cual no se le pegaba mucho, ni se la alababa demasiado. Hacerle un "moderado aguante", como quien dice.
Y me tocó ir a ver la opera prima de Víctor Laplace. La vida de Torito, el boxeador, parte documental, parte relato del cuento de Cortázar, parte teatralizada. Si, teatro en cine, la aberración más grande del universo. Bah, el teatro por sí mismo ya lo es.
Carnet de prensa, entrada, primera fila.
5 minutos, me duermo. Alguien agita mi butaca, me despierto. "Debe ser mi amiga", pienso. Gracias, no quiero quedar mal con Víctor, actor argentino.
10 minutos, me vuelvo a dormir. Ronco. Y mucho. Un certero puntapié, una paralítica, me hace saltar de la silla.
Miro a mi alrededor, y el mundo se aclaró para mí. Y para mi vergüenza. A mi lado, haciéndose el dolobu, estaba el mismísimo director de la película, Víctor Laplace, el General, despertándome a patadas para que admire su obra...

Días después, la proyección de Luca Vive, de Jorge Coscia, me deparó momentos más hilarantes, como llegar casi a las manos con el actor horrible que encarnaba al astro con remera de Attaque '77 en 1986 (?), o explotar de la risa frente al mismísimo Ministro. Pero esa es otra historia...

Al infierno a broncearse

2010-07-28T05:16:00.004-03:00

"Tenemos una experiencia cuando el material experimentado procede hacia su realización. Sólo entonces, aquélla se integra y se distingue de las demás dentro de la corriente general... En una experiencia, transcurrir es transcurrir de algo a algo."
Umberto (ek)Eco, Opera abierta.

Me estoy yendo una semanita, a buscar en otros lares lo que acá no encuentro, pero les traigo novedades.

Con el señor CSSL estamos armando un blog de reseñas cortas, de libros. Hasta ahí un embole, pero nuestro yeite es guiarlos por las librerías de saldos, reseñando aquellos libros por los cuales no se animan a poner 10 mangos, aquellos volúmenes que podrían servir para nivelar las patas de la mesa, o cambiar su visión del mundo. En fin, una Librería Popular. Nada de barrabasadas a $80 que en un par de meses los van a hacer querer matarse porque pasaron a mesa de ofertas.

Quien quiera prenderse, enviar mail a donde ya saben.

Si quieren saber si un libro comprado en Corrientes, Avenida de Mayo o Parque Rivadavia (ahora ando comprando por la feria de Solano), la ecuación es fácil: número de páginas dividido precio. Lo leen, y si piensan que cada página valió esos centavos, ese libro merece ser reseñado.

Nada de mandar reseñas del Quijote. Cosas a descubrir, esos libros que quisieran llevarse por la tapa, pero al repasar al contratapa deciden esconder bajo un manual de manualidades.

Formulario:
Calle: Corrientes, Parque Rivadavia, Avenida de Mayo
Precio: No mas de $25
Precio por página: (precio dividido pág.)
Viajes sobre el 60 sin dormirse:
Portada: (genérica/sesentosa/ochentosa, etc.)
Vacaciones: (invierno o verano)
Discusión: (café/cena/levante)

Y como nosotros no inventamos la pólvora (sino les volaría el culo a más de uno), si ya saben de algún sitio así, nos avisan, así descartamos todo y volvemos a relamernos las escaras del fracaso. Hasta hace 5 minutos intentábamos hacernos millonarios traduciendo "Things Fall Apart", cuando dos clics nos hicieron ver que ya se hizo hace 10 años.

Que va'cher.

Cuando crezca...

2010-07-24T17:16:00.002-03:00

Soy taan masoquista que siempre, cerca de mi cumpleaños, escucho ésta canción y respondo su cuestionario. Ésta vez lo comparto, con traducción incluída pa' que nadie se quede afuera:

When I grow up to be a man. (Brian Wilson / Mike Love, 1965)

Will I dig the same things that turn me on as a kid?
(¿Seguiré haciendo las mismas cosas que me gustaban de chico?)
Totalmente, no me tires un muñeco de He-Man porque me armo un guión y empiezo a jugar.

Will I look back and say that I wish I hadn't done what I did?
(¿Miraré atrás y desearé no haber hecho lo que hice?)
Y... Hace unos meses decía que hubiese salido conmigo mismo. Hoy por hoy, ni un pico me doy.

Will I joke around and still dig those sounds?
(¿Andaré bromeando y explorando aquellos sonidos?)
Pá, ¡acabo de publicar un post sobre "Olor a Madera" y me preguntas si seguiré teniendo humor!
Si, todavía quiero ser como vos, Brian, no preguntes cosas que ya sabés. Aunque se metió Jorge Ben en el medio y su sonido me copa más. Y sigo odiando a Copani, así que sigo en el camino...

Will I look for the same things in a woman that I dig in a girl?
(¿Buscaré las mismas cualidades en una mujer que las que busqué en una chica?)
Seee...

Will I settle down fast or will I first wanna travel the world?
(¿Me estableceré rápido o primero desearé viajar por todo el mundo?)
¿Viajar? ¡Eso sería alejarme de mi computadora! Si tengo Google world, ¿para qué!

Will my kids be proud or think their old man is really a square?
(¿Mis hijos se sentirán orgullosos de mí o pensarán "mi viejo es un cuadrado"?)
kfjgkjlfgmfgfgmnffg (Respuesta de Juan Libre)

When they're out having fun, will I still wanna have my share?
(Cuando salgamos de joda, ¿Aún querré mi parte? -pegar mujeres, debe querer decir-)
¿Having fun? ¿Qué era eso?

Will I love my wife for the rest of my life?
(¿Amaré a mi esposa por el resto de mi vida?)
Obvio, ella lee el blog, ¿cómo voy a decir que no?

El extraño mundo de Libre.

2010-07-22T01:19:00.005-03:00

"Albie: He's mad at us, isn't he?
Richard: He told me I was "mentally retiring",
or something like that.
Albie: Yeah?
Richard: Yeah.
Albie: He's angry with us, isn't he?
Richard: He gave me Hell."
Roman Polanski, Cul-de-Sac

Dos anécdotas que podrían esclarecer por qué es tan difícil como seguir esta frase entender mi coherencia y la simetría de mi mundo.

1. (editado por novedades laborales)

2. En uno de esos trabajos de atención al cliente sobre los que he contado miles de anécdotas, tenía una compañera con "problemitas". Era una chica regia, bonita, pero a su paso dejaba una estela de perfume corporal repulsivo. No sabíamos a qué jedía, pero yo le sentí cierto dejo amaderado, como esos pelmas a quienes les pagan por decir que el vino huele a cedro. Entonces, le quedó 'la del olor a madera podrida'.
Resulta que ella estaba un rango por encima mío, y cierto día me mandaron a hacer un training para elevar mi posición -de "rotura anal por $1500" a "rotura anal por $1800"- en el proyecto. Rindo mi exámen, y como punto final, debo ir a sentarme una horita con un agente superior para aprender acerca de los nuevos vericuetos de ser nivel 2. Y si, en el extraño mundo de Libre, ¿a quién creen ustedes que me tocó asistir? A Olor a Madera.
Vomité, lo confieso, pero luego de pasar quince minutos a su lado llegué a la conclusión de que, con un baño de lavanda y dos copas de más, Olor a Madera estaba dable.
PD: CL, que suele comentar acá y que transó (je) con Olor a Madera, me contó luego que, a las 7 AM, con el pelo mojado, demostrando estar recién duchada, Olor a Madera jedía igual...

En fin, ¿quien puede sorprenderse de encontrarme a las 3 AM escuchando Robert Wyatt, junto a un cenicero con 40 colillas, cuando por mi vida pasaron El Librero Pelirrojo y Olor a Madera?

Un día voy a hacer algo tipo Titanes en el Ring con estos personajes.
Lewis Carroll, Ionesco, la tienen adentro...

Día del ogima

2010-07-19T01:55:00.002-03:00

La verdad de la milanesa:

La noche boca arriba.

2010-07-14T01:44:00.005-03:00

Ensayando en noches de insomnio, se me ocurrió grabar la primera conexión entre mi mente, mi espíritu, y mis dedos sobre 6 frías cuerdas afinadas en Drop C.

Ensayo nº1 by Pablo Libre

DI9

2010-07-09T16:30:00.007-03:00

"Lo mas pequeño se ve grande con este par de anteojos
me enseño mucho el hambre y el invierno en chancletas
en el mar de ojos rojos antojo de esta letra
si el hombre es bueno da nombre a la camiseta."
Mustafa Yoda, Golpes de palmas.

Escuchen atentamente y vean completo éste video para poder comenzar a debatir:

Muchos me dirán "paso". Prejuiciosos. Un género no hace al mensaje. Sigan escuchando letras acerca de vaguedades redactadas en condicional simple, evadiendo el compromiso, o géneros agonizantes desde hace décadas.
Pero para los que realmente quieran debatir sobre la base de los verdaderos problemas del país, justo hoy, DI9, les traigo un amarga banda de sonido provista por el amigo Mustafá Yoda, música de una verdadera Patria conciente.

Comencemos con la premisa de que todos saben quién soy, hacia que lado tira mi pensamiento y, en líneas generales, tienen un pantallazo general de por qué caminos corre mi vida. No estoy atado a nada. Así que objeciones pelotudas no podrán hacerme, porque cuando hubo que comprometerse, ahí estuve, y cuando hay que mirar desde un costado del camino, como hoy, aquí estoy.

He reconocido, en vivo y por comentarios, que no pienso pronunciarme acerca de ésta ley sobre el matrimonio igualitario porque, básicamente, creo que es de charlatán tomar postura y partido sobre todo, aún sobre temas que nos son lejanos. Si me piden llegar a ese extremo, lo considero una nimiedad, si tomamos como parámetro la cantidad de gente que se beneficia con esa ley, y la cantidad de gente que se beneficiaría con tantas otras cajoneadas.

He llegado al punto de descontaminarme de los programas de televisión, blogs partidarios y diarios que enarbolan uno y otro punto de vista sobre todo. Prefiero acercarme a lo cotidiano, no por una elección filantrópica, sino más bien por necesidad.
Y lo que veo son colas de 20 cuadras en San Cayetano, colas (y coleros) de 5 manzanas en los ANSES para tramitar los seguros de desempleo, y ferias de artículos robados cada vez más pobladas. Y por la tele, 6 pelotudos que laburaron hasta hace un año en los multimedios me dicen que por $140 (sí, 140, no 180) los pibes están volviendo a las escuelas. Una señora gorda de Recoleta, productora de musicales, me dice que quiere que aprueben una ley para llevarse 5 o 6 pibes de la calle -idiota, no se puede adoptar gente como Yorkshires-, cuando conozco parejas que intentan adoptar desde hace más de una década, y los jueces no las dejan porque cobran por niño en custodia. Me veo tratando de romperle la cabeza contra el cordón a un deshecho humano que marca mi casa para entrar a afanarla, y pienso: "Si lo hago, me va a venir a linchar la turba de Viridiana"

Y, mientras tanto, en un discurso impecable del día de la Independencia, me aleccionan sobre algo que me reveló como falacia una película italiana de los '60: que la clase obrera va al Paraíso...

El Niño, por Mustafá Yoda.

Tiene nueve y el barro en los pies cuando llueve
donde duerme el cardo vive ojitos que conmueve
aprendió a discriminar con el restar y el dividir
sumar, multiplicar y como no también mentir.

Delatar ni loco viejo, medico cuando grande
delantal roto del colegio bélico del hambre
busca la fama, un nombre dentro del enjambre
el chico diez de su clase con las manos manchadas en sangre.

El recreo nace y reclama liderazgo
el deseo por una dama y el deporte piden rasgo
repudia marginalidad recita su destello
no estudia y la sociedad necesita los plebeyos.

Corre a la par del que nunca presta bicicleta
ni por azar la coqueta besa al que anda en chancleta
zapatillas de marca traen pobreza discreta
lo decreta el mundo enfermo que ama a la etiqueta.

Llorar por caridad pan duro y mate cosido
soñar con claridad un laburo desconocido
son las 5 sin cobre corre y llega tarde
cinto al pobre Psicólogo del mal pasar del padre

coro:
Bebes nacen borrachos si el vino es mas barato que la leche
quieren que no piense, sospeche
aparatos de la mente arrebatan tu futuro en tu presente
el niño llora, el niño siente

Noche sin frazada bajo la almohada un diente
fuerte es la suerte pobreza su mejor cliente
Babylon procesa, la gente desespera , miente
promesa de la ultima moneda de la fuente.

Presente amor evita que uno se rinda
esconde el dolor de casa fea a novia linda
tarea de guardar lagrimas para tener más saliva
dice la verdad y sabe que no va a cumplirla.

es una nube que bebe en un sito para llorar en otro
ni loco se sacude si se llega a caer del potro
esconde el rostro, tropieza con la misma piedra
le llaman "mostro" apodado por penas y hienas.

Los problemas del barrio no tienen horario
noticia de los diarios filtrando el escenario
políticos mercenarios censuran a los pibes
las ideas mas gloriosas salen de las plumas mas humildes.

Jamais Vu

2010-07-07T02:09:00.006-03:00

Pieter Hugo, The Hyena & Other Men.

"Nunca he podido dominar mis impulsos."
Mauro Viale, luego de la pelea con Samid,
citando a El Candelabro de Plata,
de Abelardo Castillo.

Cuando en la vida de un hombre la realidad supera a una pesadilla, significa que algo anda mal con la realidad, no con la pesadilla ni con el hombre en sí mismo. Mmm, podría ser tranquilamente el título de una de Herzog. Pero, a decir verdad, doy más para una de Fassbinder.

Anoche -hoy a las 8 AM, en realidad-, me alegro entredormido porque ya no sueño más con globos negros que reposan sobre el piso, sino que tengo, frente a mí, a una hiena de lomo erizado, colmillos rabiosos y entrecejo histérico, amagando con devorarse a mi hijo. Le tira un tarascón a Juan Libre, a quien le alcanza un piecito, pero no lo lastima. Le gruño, me posiciono en cuatro patas, y me veo como un león. De sus fauces cae baba infernal, y amaga con atacarme. Trato de quitarme a mi chico de encima para darle batalla, pero me lo roba. Despierto a los gritos. Nilda, mi jungiana (?) favorita, una interpretación de la hiena (dicen que es traición) y los globos negros (eso lo supongo, pero no me animo a arriesgar) por acá.

Me calmo, y mi mujer me dice: "Nos están entrando a robar". No me pregunten por qué, pero me entró una alegría incomparable. Lo que siempre esperé. Me falta soñar con San Cono -¿Alguien soño alguna vez con él?¿Por qué mierda está en la lista de sueños de la lotería?¿Eso quiere decir que nadie le juega al 03?- y estoy listo. Bajo las escaleras corriendo, casi aullando, tomo una espada que me compré cuando podía comprarme pelotudeces, y salgo a la calle. Nadie. Los rateritos habían saltado la reja y terminado con su laburo sin llevarse nada, a excepción de mis ganas de descargar adrenalina haciendo la gran Edward Norton en American X -siempre soñé con reventarle la cabeza a alguien contra el cordón, pero acá ni cordón hay-. Y así me ví en la realidad, espada tizona en mano, en calzones en el medio de la calle, vociferando con el puño empinado al cielo.

Elijan su propia aventura o, mejor dicho, elijan cual de los dos párrafos tiene menos ingredientes absurdos. ¡Vieja, estoy en una de David Lynch!

10 razones por las cuales banco a Holanda.

2010-07-04T20:32:00.004-03:00

"Initiative comes to thems that wait."
Anthony Burgess, A Clockwork Orange

1. Porque sus jugadores se ríen, tanto cuando entran a jugar como cuando salen. Más cuando anotan, sin tener que hacer nada, como ante Brasil. Lugano, en cambio, siempre ostenta cara de culo rubio.
2. Porque tiene la mejor camiseta. Y quienes me conocen, saben que éste es un punto fundamental para mí. Debe ser el equipo del cual más casacas acumulo en mi colección (y me falta la mejor de la historia, la de la Eurocopa '88/Mundial '90)
3. Porque sus figuras no llegan a los 30 años y ya están calvos (miren a Robben o Sneijder, ¿cuantos les dan? Años, aclaro, para las niñas. 26, nunca lo adivinarían sin googlear)
4. Porque es el título de uno de los mejores discos de los Beach Boys (el decimonoveno, de 1973)
5. Porque fue de los primeros seleccionados europeos que incorporó a los negritos de las colonias y a los gays sin hacerse demasiado problema ni plantear la naturaleza de quien debe vestir la camisa naranja. No como los bobos freanchutes que cuestionan a los argelíes, ni los españoles, quienes hacen alharca por un besito entre Zlatan y Piqué, el mejor defensor del mundo.
6. Porque es la única escuadra que, proviniendo de un lugar en donde tienen más noche que día, más niebla que calor, siempre han buscado imitar el estilo de juego vistoso de los sudamericanos sin importar el orígen, algo que sus rivales celestes de turno aborrecen.
7. Porque Kuyt es igual a Anthony Michael Hall, y tiene menos gol que el nerd de The Breakfast Club. Pero se la banca.
8. Porque éstos pibes tuvieron que cargar con la mochila de la generación del '74, las del '88 y la del '95, todas cargadas de jugadorazos, pero con el seno más helado que un Patalín.
9. Porque si ganan, van a salir a emborracharse en las calles de Amsterdam, al ritmo de DJ Tïesto y 2 Unlimited. Si pierden, también. Y eso es un mérito.
10. Porque, en fin, Uruguay siempre me cayó mal, Alemania no festejaría más que un Mundial más adentro, y España son una banda de soretes creídos (con razón, juegan muy bien).

La Haine

2010-07-03T01:00:00.003-03:00

Hay gente que odia la música cantada por mujeres, gente que odia la música brasileña, gente que odia la música.
Hay gente que odia las películas de terror, gente que odia las de acción (¿se imaginan una película sin acciones?), gente que odia al mundo, etc.

Pues bien, yo creo que odio la música francesa. Desde Brel hasta Air. A excepción de MC Solaar, pero no cuenta, al menos para Sarkozy, es senegalés.
Y odio las biopic sobre músicos, a excepción de Bird, película de Clint Eastwood sobre Charlie Parker.

Y así, salió ésta bosta, reunión cumbre de dos de mis lugares odiados:

Conversa de Botequim. 3. "Salten putos" (la misuca apesta)

2010-06-26T04:06:00.002-03:00

PL dice (03:41 a.m.):
vos sabes que últimamente no soporto escuchar música? nunca me paso.
CL dice (03:41 a.m.):
la misuca apesta, por eso quiero el 2do de las Spice
no lo consigo por ningun lado
PL dice (03:44 a.m.):
"la misuca apesta", buen nombre para disco.
CL dice (03:44 a.m.):
de... Bochatón
PL dice (03:44 a.m.):
las tutucas apestan
cosa que no entiendo. Yo le decía maíz inflado
o comida para ratas
CL dice (03:44 a.m.):
son muy feas
PL dice (03:45 a.m.):
Mi hijo es adicto, le agarra cada cagadera
CL dice (03:45 a.m.):
lo peor son las pipas
PL dice (03:46 a.m.):
pipas... porteño puto. ¡girasoles!
y fuí gran comedor de girasoles
CL dice (03:46 a.m.):
dejate de joder, ¡que sos, un loro? que asqueroso.
PL dice (03:47 a.m.):
en el colegio, terminaba el recreo y las ratas se hacían un festín con las cáscaras.
CL dice (03:48 a.m.):
que sos, el flautista de hamelin? get a life!
PL dice (03:48 a.m.):
ja, no tengo una life, por eso como "pipas"...

PL dice (04:09 a.m.):
reíte puto
CL dice (04:09 a.m.):
call
PL dice (04:09 a.m.):
como odiaba eso en la Bombomera, cuando te gritaban "canten putos!"
y yo no quería cantar
CL dice (04:11 a.m.):
jajaja
PL dice (04:16 a.m.):
o “salten putos!!!”
y saltar es uno de los actos mas idiotas del ser humano
CL dice (04:16 a.m.):
vayanse a sus casas y hagan algo con su vida, putos!
PL dice (04:16 a.m.):
si saltás despues de los 8 años, sos un imberbe
CL dice (04:20 a.m.):
o tenes tendencia a meterte cosas por el ogt

CL dice (04:22 a.m.):
ojala me muera...
PL dice (04:24 a.m.):
yo también
si nos matamos al estilo spaghetti western?
los dos con una sola bala
CL dice (04:25 a.m.):
juntamos las cabezas?
pero y si caemos en alguna pose medio gay?
PL dice (04:26 a.m.):
Es Brokeback mountain
hay algún título mas explícito que ese? parece de Olmedo y Porcel
CL dice (04:27 a.m.):
si, no? o las minas de salomon rey
PL dice (04:27 a.m.):
puedo publicar esto en mi blog?
CL dice (04:27 a.m.):
iba a hacer la misma pregunta

Papá se va de viaje de negocios, por lo cual pueden aprovechar para leer y comentar (comenten, putos!) éste post y los anteriores. Pongo moderación sólo porque voy a revisar los mails una vez por día. Si no comentan, les prometo que voy a hacer que Pepitito Cibrián los nombre en su próxima excursión queer al Congreso...

Conversa de Botequim. 2. "Cuernos o cumpleaños" (Alec Baldwin)

2010-06-25T12:20:00.002-03:00

CL dice (12:20 a.m.):
Hasta llegaron a extrañarme en ese lugar…
PL dice (12:20 a.m.):
Claro, con la gente que quedó después de que te fuiste, es un merito moderado hacerse extrañar...
CL dice (12:22 a.m.):
Por eso... uno se aferra a cualquier cosa, es como dejar de salir con alguien que se olvida de tu cumpleaños para estar con alguien que te cornea con todo el mundo.
PL dice (12:22 a.m.):
Prefiero los cuernos, no tengo que atender llamados ni poner caras ni recibir calzones de regalo.
CL dice (12:23 a.m.):
Por eso no digo nada nunca, esas cosas las respeto porque no quiero que nadie me moleste en mi cumpleaños.
PL dice (12:23 a.m.):
Buen titulo para un disco: "Por eso no digo nada nunca"
CL dice (12:23 a.m.):
De Kevin Johansen, la falsa Cat Power.
PL dice (12:25 a.m.):
Snob, me acuerdo cuando pasaste por mi box y me dijiste: "te gusta Cat Power?"
CL dice (12:25 a.m.):
Admitilo, estás enamorado de mí....
PL dice (12:26 a.m.):
Yo no estoy enamorado ni de mi sombra.
CL dice (12:26 a.m.):
Y de Baldwin haciendo de La sombra?
PL dice (12:27 a.m.):
Naaa, prefiero al hermano deficiente mental, el de Vampiros.
CL dice (12:27 a.m.):
jajajaja

Próximo episodio: "Salten putos" (la misuca apesta)

Conversa de Botequim. 1. "Pattie Smith" (umbandas)

2010-06-24T06:15:00.003-03:00

CM dice (02:17 a.m.):
vale la pena escuchar algo de patti smith?
PL dice (02:17 a.m.):
no. Definitivamente.
a vos capaz que te guste, sos un snob.
CM dice (02:17 a.m.):
i know. porque toda la gente habla maravillas de ella?
PL dice (02:17 a.m.):
porque es fea
CM dice (02:17 a.m.):
yo le doy
PL dice (02:18 a.m.):
una fea cantando poesía y tocando mal, garpa. para la inrocks...
CM dice (02:18 a.m.):
como Bobo Dylan interpretado por Kate Sarchet.
PL dice (02:19 a.m.):
quiere ser Bob Dylan y Jack Moriarty, no más que cualquier otro fuckin' lugar común de los 60/70
con amigos putos y proxenetas, onda take a walk on the wild side.
CM dice (02:19 a.m.):
jajajajajaja
che donde se consiguen esos amigos?
nos hacemos umbandas?
PL dice (02:53 a.m.):
jaja, bajate mi disco, es todo umbanda, y nadie se dió cuenta todavía.
CM dice (02:54 a.m.):
cual?
PL dice (02:55 a.m.):
el que estoy haciendo, ni que fuera la Mona Giménez con 50 discos editados!
CM dice (02:55 a.m.):
donde está?
PL dice (02:56 a.m.):
no está. están los temas.
CM dice (02:56 a.m.):
y entonces? pero no los puedo escuchar acá en el laburo, tengo todo bloqueado.
PL dice (02:58 a.m.):
que suerte
PL dice (02:59 a.m.):
Ojalá pudiera no escucharlos yo.

Segundo capítulo, "cuernos o cumpleaños" (Alec Baldwin)

-14

2010-06-23T10:50:00.003-03:00

"Lo mejor de las películas sucede por casualidad"
John Ford

Un amigo debe estar pensando en reformular una popular bandera de countdown que se exhibía en los palcos de la Bombonera. En élla diría, "a 14 goles de Ronaldo".

Pero me pregunto, luego del exacerbado festejo: ¿El gol lo hizo un lisiado, un hombre de 80 años? ¿O no es lo más natural del mundo que un tipo que hizo miles de goles en el clásico más grande del mundo, un tipo que le clavó dos al Madrid, que humilló a los brasileños en su casa, y más, se amilane frente a 5 griegos que lo conocen más que los defensores de Godoy Cruz (los griegos miran más la liga Argentina que la local)?

¿Qué más que Palermo hicieron Milito, Higuaín, Agüero para que goles suyos sean algo natural, y uno de Martín parte de una ficción?

El gol de Palermo no es el triunfo de la voluntad, queridos, sino lógica. El que grita desaforadamente un gol de Martín es quien cree que un gol de Milito contra Atalanta es más valioso que uno de Boselli a All Boys, o que 40 goles de Higuaín para salir subcampeón de una liga en donde tuvieron que nacionalizar a ¡Pernía! lo vuelven más jugador que el goleador histórico del equipo más grande de América...

Perdón por bajar a la tierra, pero Palermo va por los 300 goles en Boca. ¿Por qué pensar que lo suyo es una hazaña?

(a los que me digan algo sobre el soundtrack del post, LTA)

30 años de Waka Waka

2010-06-22T02:48:00.003-03:00

Hace un mes se cumplieron 30 años de uno de los fenómenos culturales más relevantes del siglo XX, el Pac-Man.

Porque el Waka Waka no comenzó a corearse en las costas colombianas o de marfil del Atlántico, aunque éstos la inventaron (y éste otro ladri intentó apropiarse), ni hace unos meses alrededor del mundo, en la voz de la reina zulú Chaka Chaka kira.

Algunas verdades absolutas acerca del Pac-Man:

1. Lo crearon los extraterrestres (o sea, los japoneses, que son lo más cercano a los enanitos verdes de la CIA)
2. Si no pasas del nivel 10 sin sufrir de artritis, te encontrás clinicamente muerto.
3. Siempre hay un boludo que te dice que lo terminó (el juego no termina, se tilda en la pantalla 256, por un simple error del sistema binario, aunque se puede seguir jugando, si adivinás donde están las pastis)
4. El que juega Mrs. Pac-Man tiene tendencias homosexuales (yo lo juego, pero mis tendencias son platónicas, De Vierde, Pol y Pompeyo nunca me darán bola)
5. Si sos de los líricos, comés la pastilla que vuelve a los fantasmas azules y los perseguís hasta dejarlos knock-out. Si sos conservador, les huís hasta comer la mayor cantidad de DRF posibles.
6. Hay un romance no declarado entre Speedy (Pinky, el rosa, no mi conexión de internet, que dá lástima) y Bashful (Inky, el celeste), al estilo Mulder & Scully.
7. Uno se dá cuenta de quién es el gamer y quién el jugador "Sacoa de Mardel en día nublado" por la forma de agarrar el joystick. Si sos hombre y tomás el stick por arriba con el puño cerrado, hay altas probabilidades de que en tu vida hagas un handjob. Por placer, no por dinero.
8. Pac-Man es la carita de las setentosas remeras de Smile, de perfil.
9. El que le dice monstruos a los fantasmas es pelotudo.
10. Es un hecho comprobado que quien no se echó una fichita al Pac-Man la tiene adentro, y quien no se comió una cerecita al grito de waka waka waka waka plin, vive en un frasco.

Así pues, a seguir tomando pastillitas al grito de waka waka por toda la eternidad. Mi homenaje a nuestro drogón amarillo favorito.

No más guerra.

2010-06-19T05:23:00.003-03:00

"Vladimir: Alors, on y va ?
Estragon: Allons-y. "
Beckett, En attendant Godot

Resumen porteño de Sudáfrica.

2010-06-12T14:11:00.004-03:00

"Si aquella desastrosa selección llegó
al podio en la última Copa Africana de Naciones,
fue por mérito de su golero."
Pablo Libre, 8/VI/2010

Laringitis más abstinencia de cigarrillo (ya voy bajando de 40 a 15, bien). Fórmula perfecta para permanecer encerrado y lejos de la compu, principal factor de tabaquismo. Así las cosas, ví todos los partidos jugados hasta ahora por la Copa del Mundo. Vaya un breve resumen.

Sudáfrica - México:
Figura: Rafa Márquez
Contrafigura: Lucas Thwala, de mi team Orlando Pirates.
Hasta ahora -y no por encontrarme cegado por la aparición del gran Femi Kuti en la ceremonia de Apertura, tocando Beng Beng-, el mejor partido del torneo. Abierto, con ambos anotando en el momento en el cual no se encontraban mejor. Golazo de Tshabalala, buen primer tiempo de Gio Dos Santos, grandes atajadas de Khune, otro del Kaizer Chiefs como Tshabalala.
Gran (?) comentario del insufrible Fabbri (a esta altura tan intrascendente y rústico como el homónimo defensor): "Si México nunca ganó un partido inaugural y los equipos locales nunca perdieron cuando abrieron una Copa, lo lógico era el empate." Por Dios, suerte que tengo DirecTV para ver los partidos sin relatos ni comentarios.

Uruguay - Francia:
Figura: Sería un regalo para cualquiera que haya pisado el césped. Poquito de Evra, Muslera y Lugano.
Contrafigura: González, Anelka (¿hasta cuando se sostendrá a ésta mentira?)
Nada para decir, me duele los ojos ver a Domenech, me parece innecesaria la participación de Uruguay en los Mundiales. El equipo más aburrido de Sudamérica. Cuando clasificaban Ecuador o Colombia, al menos, teníamos más colorido. Ojalá queden ambos afuera, aunque la camiseta negra del Tri me revuelva el estómago.

Rep. Corea - Grecia:
Figura: Park Ji Sung
Contrafigura: Todo Grecia, comenzando por el amarrete de su técnico.
Ambos equipos están muy por debajo de Nigeria, y ésto quiere decir que Argentina, si se deja de joder con eso de poner delanteros sin gol como Tévez, les debería ganar fácil.
Corea es ordenado, tiene un gran jugador (Park Ji Sung), y le hizo precio a un Grecia que se encuentra acá casi como espectador de lujo. Si sumamos la cantidad de goles que desperdiciaron Corea y Argentina hoy, sumaría el total de goles que conviertan todos los equipos en competencia durante la primera fase.

Argentina - Nigeria:
Figura: Enyeama
Contrafigura: Chidi Odiah
Equipos como éste Nigeria son los que hacen que a uno se le caguen de risa cuando habla del fútbol africano como una segunda Latinoamérica. Cuatro laterales consecutivos mal sacados, saques de arco con pelota en movimiento, ataques definidos a las nubes, en fin, una apariencia d edesconocimiento de las reglas báscias del deporte. Y ojo, no era Zaire del '74, ya pasaron 30 años de su primer título africano, y 16 desde su primera aparición en Copas del Mundo.
El Nigeria que enfrentó a la Argentina es uno de los peores equipos de aquel continente que se verán en la Copa, aunque con el nivel de Corea y Grecia, es posible que pase de fase, por individualidades. Hoy no brillaron, pero Obinna, Martins, Uche y otros pueden desequilibrar a aquellas defensas.
Lo de Argentina no fue malo, a contramano de los que muchos pensaban se vió un esquema táctico, quizás menospreciado por la dubitativa labor de Jonás, pero que en los partidos siguientes, con la entrada de Burdisso como titular, va a ser más firme. Una vez más, Tévez vendió humo antes del partido, se hizo meter, arrancó bien, pero fue intrascendente, trabándose con la pelota, yendo a marcar, tirándose a los pies sin ductilidad. Un jugador al que yo no hubiese siquiera llevado al Mundial, a pesar de su extraordinaria temporada en el City.
Lo de Messi, Mascherano y Samuel fue casi impecable, de no ser por un par de pelotas perdidas o varios goles errados. El equipo toma forma, una que no había encontrado hasta hoy, y con un par de retoques (los cuatro en el fondo, Agüero si quiere jugar con ese esquema en lugar de Tévez, tal vez más minutos de Milito, y Maxi por Jonás), todo puede cambiar. Así y todo, no le veo pasta para llegar más allá de cuartos. De ser así, a bancarse 24 horas más de informes sobre cábalas y pitonisas, movileros imitando las peores épocas de CQC, y pseudo informadores sentando su culo gordo en banquetas sudafricanas.
Che, ¿no era que los nigerianos jugaban sin defensa? Yo avisé nomás.

Kick Off

2010-06-11T11:00:00.006-03:00

Viendo el concierto de Sudáfrica dándole la bienvenida al mundo, primero, y la ceremonia de inauguración de la Copa del Mundo, después, sentí que muchos blanquitos se quedaron sin palabras. Los periodistas "deportivos", que suelen acotar idioteces el 90% de las veces, enmudecieron. Tal vez no lleguen a comprender nunca los climas de 10 minutos de Tinariwen o Vieux Farka Touré (¿vieron que se puede tener hijos talentosos? No todos son Dantes o Migues), pero fueron respetuosos desde su ignorancia.

Fué una celebración de apertura de África hacia el mundo, y éste humilde servidor, que suele traeles grupos de aquel continente a menudo, se emocionó casi hasta las lágrimas, tanto oyendo a Alicia Keys, reencarnación de Marvin Gaye, como al ver boquiabiertos a muchos tras la interpretación de BLK JKS. Hasta Chakira me pareció bonita. Y Juanes, un gran representante de nuestro barroco americano (?).

Les dejó los dos discos, EP y LP, de un grupo que dejó estupefactos a muchos, los TV on the Radio sudafricanos y divertidos, BLK JKS. Muchos me preguntaron por mail si tenía algo de ellos. Acá va (clic sobre la portada para bajar):

Me voy corriendo a ver Sudáfrica - México, con la cámara desde el banco de suplentes.

Gracias, totales!

2010-06-10T12:33:00.002-03:00

Agradezco a Crim Odara, la mayor estudiosa de la música popular brasileña que conozco, por haber escrito éstas palabras sobre mi música en su blog.

Check it out!
Odara CBA

Es una pequeña entradita para agradecer, no mucho más. Por suerte me agarré una laringitis y voy a poder ver la primera semana del mundial en cama, sin poner excusas, jeje.

Palpito Libre

2010-06-08T16:15:00.004-03:00

"I never predict anything, and I never will. "
Paul Gascoigne

Si bien me encuentro más preocupado por si contaremos con Goltz o Caruzzo para el Apertura 2010 antes que en la forma de copulación conveniente para los jugadores del plantel argentino que reposa en Sudáfrica, el Mundial se acerca, y voy a dedicarle unas líneas.
Como me encuentro descontaminado de la aburrida previa que se está haciendo esperando éste torneo, voy a tirarles mis pálpitos, que no son predicciones, porque el azar no es lo mío (a pesar de vivir en una zona cercada por Bingos que, llamativamente, vienen esparciéndose como musgo durante los últimos 7 años)

Sudamérica.

Mi primer pálpito es acerca de Chile: no pasa de la primera ronda. Con un técnico que no aprendió de sus errores -porque el fracaso de 2002 fue pura y exclusivamente culpa de su tozudez-, La Roja tiene un equipo base y poco recambio, jugadores que se vienen pinchando a último momento, y un equipo que explotó un año antes de la competencia, lo que produce un lógico descenso de nivel. Bielsa es un técnico de Eliminatorias.
Además, tiene un grupo calcado al de Argentina en 2002: un Honduras que haría las veces de aquella alicaída Nigeria, un Suiza que llega mucho mejor que la Suecia de Henrik Larsson, y un España que, para mí, es imprevisible.

Argentina: La figura, aunque pocos lo tienen en cuenta, será Ángel Di María.

Brasil: La gloria o Devoto. Se me hace imposible sacar una conclusión acerca de un equipo con semejante defensa, con un goleador como Luis Fabiano, pero con un cúmulo gigante de jugadores intrascendente en sus filas. O será el peor Brasil campeón de la historia, o una repetición del scratch de Italia '90.

Uruguay: intrascendente. Paraguay: no pasa de primera ronda. Pero ellos tienen a Barrios, mientras nosotros damos lástima con Palermo.

África.

Costa de Marfil, sin Drogba, no pasa la primera ronda. Ésto provocaría el milagro de que Portugal acceda a una segunda rueda, algo que sería misión cumplida para el mediocre equipo de Queiros (el cual, para colmo, se queda sin Nani, su mejor jugador) No conozco otro equipo en el mundo que dependa tanto de un jugador como los naranjas del goleador del Chelsea.

Nigeria. He escuchado decir por los desinformados periodistas argentinos que Nigeria tiene un arco débil. Si aquella desastroza selección que llegó al podio en la última Copa Africana de Naciones, fué por mérito de su golero, ya que en cuanto a equipo, llega casi tan mal como al 2002. Ah, la Copa la televisaron para Argentina, es increíble como se puede ser tan mediocre trabajando de periodista deportivo.

Camerún. No voy a hacer un pálpito, sino un descargo. He leído a ex buenos periodistas devenidos opinólogos pseudo cools (Varsky), recordando la "lambada" de Roger Milla en Italia '90. Lo que el gigante Roger bailaba era la Makossa, un género creado por el maestro Manu Dibango, que pueden escuchar más arriba interpretado por Afrique. Es cuestión de dos clics averiguarlo, Juan Pablo, si pretendés escribir sobre eso. Si no, dedicate a hablar pelotudeces o pedir por la vuelta de Fútbol de Primera. Al menos pagaban las transmisiones.

Sudáfrica. El primer anfitrión que va a quedar afuera en primera ronda en mucho tiempo.

Argelia. Prepárense para un equipo aburridísimo, pero que tiene chances de pasar de ronda. Ese grupo (con Inlgaterra, EE.UU. y Eslovenia) es el más imprevisible, junto con el segundo puesto de los grupos de Argentina y Holanda. Que mal se arman los grupos de los Mundiales.

Ghana. Mi favorito para pasar de ronda. Tiene a un jugador excepcional (André Ayew, campeón Mundial sub-20, hijo del mejor jugador ghanés de todos los tiempos, Abedi Pele), sangre joven, y un grupo que dependerá mucho de si los australianos bajaron el nivel (aunque competir por Asia les acrecentó el roce internacional), o si los serbios lograron establecerse como selección nacional luego del escándalo de 2006.

No ahondaré en los europeos, aunque me gusta mucho Holanda, ni en los centoramericanos, en donde sigue la mentira de México (tiene más amagues de que va a explotar un día que Damián Manso), y Estados Unidos continúa volviéndose, desde hace 15 años, un equipo cada vez más serio.

Se me está haciendo largo el post, me voy a ver si los periodistas siguen debatiendo, como nenes de 12 años sonrojados, en que posición le conviene cojer a Romero...

Un Mundo Ferpecto

2010-06-07T01:01:00.003-03:00

Una katana, Forest Whitaker, música de RZA, Jarmusch. ¿Qué más se puede pedir en esta vida?

Todo lo genial condensado en minuto y medio, como las pastillitas con desayuno, merienda y cena de los astronautas.

(si les dice inserción desactivada, hagan clic en ver en youtube, vale la pena)

Jeder für sich und Gott gegen alle

2010-06-06T06:04:00.004-03:00

"Sucio bastardo, que no sabe nada de cine, todo lo rodé yo,
no tiene nada de cultura, es un analfabeto."
Klaus Kinski sobre Werner Herzog.

Desde que tengo el blog me debía la oportunidad de poder escribir sobre Werner Herzog. Y últimamente vengo soñando y cruzándome con él bastante seguido.
Su figura se me vino a la mente cuando me oí decir algo en lo que nunca había reparado. Charlando por teléfono con una amiga, le digo:
"Puede sonar la frase más extraña del mundo, pero a mí no me gusta viajar."

Al escucharme, se cayó un estante con muchos de mis sueños. Andar con el cuadernito como Hemingway por Africa o España, o con la cámara a cuestas sobre volcanes en erupción como Werner, tener un catálogo de fotos con las pirámides o el Coliseo Romano de fondo, y cosas así, no producen efervescencia en mi seno. Más bien, vaya a donde vaya, lo único que me mueve es el hecho de saber que voy a volver a casa.
Pensé en Faulkner, un hombre que creó un mundo de su encierro, en Salinger. Pero también en Perrone y en otros palurdos incapaces de ir más allá, en busca del hombre, de Dios, de la madre Tierra.

Amo el cine desordenado. Tanto esos guiones desparejos de Bogdanovich o Ashby como esos personajes desbordados en ámbitos caóticos de Herzog. Los años han pasado, el cine ha envejecido, y los guiones de hierro de Billy Wilder e I.A. Diamond ya son cosa de niños. Es más, quien pregone el respeto por un guión atrasa un siglo (díganmelo a mí, que todavía estoy puteando después del programa de América 24). Herzog es caos, es el hombre deslizándose por pasajes oscuros de una naturaleza que simboliza la muerte. La muerte es incoherencia, tanto como flora y fauna no sirven más que como metáfora de la violencia innata del ser humano. Quien no haya aprendido ésto de sus películas, puede revisarlo en cuentos de Quiroga e, incluso, en las películas de animación de antaño.

Ese amor por el cine caótico me lleva a no poder apreciar una película mainstream, porque su mentira susurra a mi oído que el mundo es otra cosa, que un grito en medio de la selva es más potente que mil disparos durante una persecusión de automóviles. Ese amor por el cine caótico hace que en mesas de café me miren como a un desquiciado cuando digo que la filmografía de Scorsese es falsa, idiota, en comparación con media escena de Kinski aullándole a la luna, de Bruno S tocando el acordeón, o de 7 enanos amotinándose.

En fin, debo dejar el Herzog traum, debería olvidar esas escenas finales que erizan el poco cabello que me queda, porque Werner es todo aquello que yo no soy ni pretendo ser. O sí?

Chivito

2010-06-03T05:56:00.002-03:00

Este sábado 5-VI sale al aire el programa para el cual escribí el guión y asistí en la producción.
Iguazú en Concierto
Sábado 5 de junio, 22 horas
América 24
(canal 719 de DirecTV, 2 de Cablevisión/Multicanal, 4 de Telecentro)

700 chicos provenientes de 19 países en escena, con las Cataratas de fondo.

Sepan disculpar el chivo...

Frescos de Iguazú: Tierra.

2010-06-02T02:17:00.003-03:00

"Los coatís son casi refractarios, como se dice, al veneno de las víboras."
Horacio Quiroga, Cuentos de la selva.

Frescos de Iguazú: Aire.

2010-06-01T11:13:00.008-03:00

"Posso dizer-lhe, Federico Engel, que estas maravilhas em torno

das cataratas não podem continuar a pertenecer a um particular."
Santos-Dumont, Foz, 25 de Abril de 1916